九叔第一个起身，佝偻着背，拖着那条似乎不太灵便的左腿，慢慢挪向车门。经过沈安平身边时，他抬起浑浊的眼睛，目光与对方镜片后的视线短暂相撞。没有言语，没有表情，只有两双眼睛在光影交错的瞬间，完成了一次无声的、冰冷的确认。沈安平微微颔首，那动作轻得像一片羽毛落下。周树的手机还在震。他终于掏出来，屏幕亮起，来电显示是“杨守成”。他按了接听键，却没有说话。电话那头，杨守成的声音带着一丝罕见的紧绷：“树哥，刚接到消息，《井冈山》第一集……收视破纪录了。但同时，中宣部影视局那边，有个老同志……点了名。”周树望着车窗外奔流的人潮，声音平静无波：“点谁的名字？”“点了你的。”杨守成顿了顿，每一个字都像从齿缝里挤出来，“他说，《井冈山》里那双布鞋，那本《宣言》，还有……那青石阶上的苔痕。问你，是不是故意的。”周树笑了。笑声很轻，混在引擎低吼与城市喧嚣里，几乎听不见。他望着站台尽头，石致远拉着行李箱的身影正汇入人流，婷婷小小的身影跟在他身后，始终落后半步，小手依旧紧紧攥着那只黑色的GameBoy。在明亮的灯光下，那道刮痕清晰可见，弯弯曲曲，像一道刚刚愈合、却永远无法消失的旧伤疤。“告诉他，”周树说，声音清晰、平稳，像一块投入深潭的石头，漾开一圈圈不容置疑的涟漪，“历史不是用来供奉的神龛。它是青石阶上的苔痕，是布鞋底的泥，是《宣言》扉页上那个印错了的‘共’字——它粗粝，它笨拙，它带着体温和汗味，它就在那里，等着人低头去看。”电话那头，长久的沉默。只有电流的微响，像山风掠过空谷。周树挂断电话。手机屏幕暗下去，映出他沉静的眼眸。窗外，台北的灯火正一寸寸吞没最后的夜色，而东方天际，一抹极淡的、几乎难以察觉的鱼肚白，正悄然撕开厚重的云层。