种水果糖，上次在实验室她也塞给过他一颗。

    他看见自己的影子落在她的瞳孔里，穿着西装的少年耳尖通红，却笑得像偷喝了蜜的孩子。

    周围的喧嚣突然像被按下了静音键，世界瞬间缩小到只有彼此的呼吸和舞步的节奏，他想起在光谱仪前，他们的影子交叠成太极图的瞬间，原来爱情从来都不需要刻意破译，就像光谱与刻符的契合，自然而和谐。

    “你的诗会朗诵，我去听了七遍。”海蓝蓝的声音混着琴弦的颤音，轻轻落在他的耳畔，像羽毛拂过心尖，“每次都坐在最后一排，你没发现我。”

    她的旗袍下摆扫过他的皮鞋，带起的香风里，除了“忘忧香”，还有股淡淡的樟木味——她一定是刚从锦鲤书坊的古籍堆里赶过来的，身上还沾着旧书的气息。

    “《碎光集》里的《不会发芽的春天》，”她顿了顿，舞步慢了半拍，抬头看着他的眼睛，“其实已经发芽了，对吗？”

    虞明的心跳猛地漏了一拍，舞步突然顿住，差点踩中她绣着锦鲤的鞋尖。那首《不会发芽的春天》是他去年冬天写的，当时他刚读完海蓝蓝的《水族歌谣选》，对着窗外的枯树写下：

    “我以为这个春天不会发芽，直到你的诗落在我的稿纸上，长出第一片绿叶”。

    他一直没敢告诉她，这首诗是写给她的，没想到她早就读懂了。

    周围的舞者纷纷侧目，陈宇举着摄像机对着他们猛拍，镜头的光闪过虞明的眼睛。他看着海蓝蓝眼底的期待，像初雪覆盖的湖面，等待第一声破冰的脆响。