阿愿和阿尘也跟着跪下，膝盖磕在青砖地上，发出闷响。
禅师放下针线，没看他们，只是用手指拨了拨烛芯。火苗晃了晃，把墙上的影子也晃得摇摇晃晃。禅房里摆着十几支蜡烛，有的粗，有的细，有的烛芯歪了，有的淌了不少蜡泪，但都在安安静静地燃着，把整个房间照得暖暖的。
知道错在哪了？禅师的声音很轻，像落在水面上的羽毛。
阿明抹了把脸，哽咽着说：我们不该把树的枝条都剪了......不该觉得只有主枝才重要......
不止这些。禅师拿起一支快燃尽的蜡烛，蜡油已经凝固成奇怪的形状，你们那天在迎春花旁边争什么，以为我没听见？
三个小沙弥的脸地红了，头埋得更低。
阿明觉得禅宗最好，禅师慢悠悠地说，声音里带着点笑意，可你忘了，你刚来时连四圣谛都背不全，是净土宗的慧能师父一句句教你的。
阿明的肩膀抖了抖。
阿愿说念佛才稳妥，禅师又看向阿愿，去年你染了风寒，躺在床上起不来，是禅宗的戒嗔师父用推拿法治好你的。
阿愿的眼泪打湿了衣襟。
阿尘觉得天台宗周全，禅师最后看向阿尘，你带的那本《法华经》，纸页都磨破了，是律宗的了尘师父连夜帮你修补的。
阿尘的肩膀也开始抽噎。
禅师站起身，走到窗边，推开窗户。夜风带着桂花香溜进来，吹得烛火又晃了晃。院子里的老槐树沙沙作响，像是在应和着什么。
你们看这禅房的光，禅师指着满屋子的蜡烛，这支烛芯歪了，照得墙角有点暗；那支蜡泪多，烧得慢；还有那支快燃尽了，光最弱。可你们说，这满屋子的亮堂，是哪一支蜡烛的功劳？
三个小沙弥抬头看。烛光在墙上投下重叠的影子，有的浓，有的淡，有的边缘模糊，有的棱角分明，合在一起，却把每个角落都照亮了。
是......是所有蜡烛一起亮的。阿尘小声说。
是啊，禅师笑了，眼角的痣跟着动，要是只留一支最粗的蜡烛，这墙角的阴影能吞掉半间房；要是嫌那支快燃尽的没用，掐灭了它，桌角的经卷就看不清字了。
他转身走到他们面前，弯腰扶起三个孩子。他的手掌很粗糙，带着针线和檀香的味道，却暖得像春天的太阳。
那棵樟树，禅师望着窗外的夜色，主枝要往上长，侧枝要往旁边伸，细枝要钻到篱笆缝里晒太阳，这样才能把根扎得深。你们把旁枝都剪了，主枝看着是直了，可没了旁枝帮忙挡风雨、吸阳光，它怎么活？
阿明想起那些被剪掉的枝条，原来它们不是多余的，是在帮主枝分担啊。
就像佛教的宗派，禅师继续说，禅宗讲究顿悟，像闪电劈开乌云；净土宗讲究笃行，像小溪慢慢汇成江海；天台宗讲究思辨，像织网一样把道理串起来。还有律宗守戒，密宗修持，各有各的路数，可都是往一处去——都是想让人心变得干净、慈悲。
他拿起桌上的一个橘子，剥开皮，露出里面一瓣瓣的橘肉，紧紧地抱在一起。
你们看这橘子，禅师把橘子递给阿明，每一瓣都不一样，有的大，有的小，有的甜些，有的酸些。可要是把其他瓣都挖掉，只留一瓣，还能叫橘子吗？吃起来，还能有这么丰富的滋味吗？
阿明捧着橘子，橘瓣上的汁水沾在手指上，黏黏的，像树的汁液。他忽然明白，他们争论哪个宗派最好，就像在争论哪一瓣橘子最甜——其实少了任何一瓣，这橘子就不完整了。
前几天烧火的圆智师父跟我说，禅师坐回蒲团上，重新拿起针线，柴房里的柴，松木耐烧，柏木火旺，杉木易燃，混在一起烧，灶膛里的火才旺，煮出来的粥才香。要是只烧一种柴，要么火太急糊了锅底，要么火太慢熬不熟米。
阿愿想起圆智师父烧火时，总爱把不同的柴搭在一起，说这样。原来热闹不只是声音，更是相互帮衬着把事做好。
你们在迎春花旁边争的时候，禅师缝着袈裟的破洞，线脚歪歪扭扭，却很结实，说这个宗派好，那个宗派不好。可你们忘了，去年山洪冲垮了山下的桥，是禅宗的师父们带头去修；前年冬天雪大，是净土宗的师父们把存粮分给了灾民；那些刻在石碑上的经文，多少是天台宗的师父们一笔一划抄录的？
阿尘想起山脚下的石碑林，风吹日晒的，有些字迹都模糊了，可总有人去修补、重刻。原来那些不同宗派的师父，都在默默地做着同一件事。
檐角的风，禅师把最后一针线拉紧，打了个结，从不只吹一朵花。它吹过迎春花，也吹过老梅；吹过樟树，也吹过篱笆上的牵牛花。风要是偏心，只吹一朵花，那院子里早就冷清了。
禅房里的蜡烛还在静静地燃着，有的已经燃尽，留下一小截蜡头；有的还很旺，火苗蹿得高高的。但满屋子的光，依旧匀匀实实的，把每个角落都照得暖暖的。
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