火堆快灭了，林昭添了根干柴，火光跳了一下。他打开包袱，再次翻看那些资料，手指停在一张百姓按手印的联名状上。名字密密麻麻，有些是画圈，有些是按掌纹，全是不会写字的人留下的痕迹。

    苏晚晴坐在门槛上，望着外面渐亮的天色。雨停了，风也小了，远处山脊轮廓清晰起来。

    “你觉得皇帝会信吗？”她问。

    “不是他信不信的问题。”林昭低声说，“是我们拿出来的，是不是真东西。”

    她没回头，只说：“有人想烧你书，有人想杀你人，可还有人冒雨送实证上门。这一路风雨挡不住你，几份奏册更不会。”

    林昭合上资料，用油布层层裹紧，系上麻绳，塞进贴身包袱。他站起身，拍掉膝盖上的灰，走到马旁，检查缰绳与鞍具。

    “走吧。”他说，“该去说话了。”

    苏晚晴起身，佩剑上身，斗笠戴好，走到他身边。两人牵马走出破庙，晨光落在肩头，湿气未散，但路已干了些。

    庙门口那朵野菊刻痕还在，雨水冲刷后模糊不清，像一道旧伤疤。