房间。片刻后，她拎出一个布包，放在桌上。

    “这是我这几年攒的药单和疫病记录，”她说，“还有父亲留下的边疆地形笔记。你带着，万一有用。”

    林昭看着那个包，没推辞。

    他知道，这不是告别，是同行。

    外面太阳已经升得老高，晒得屋檐滴水的痕迹都干了。阿福在院子里清点工具，王伯带着几个流民在加固桥墩。一切如常，却又不一样了。

    林昭站在院中，手里捏着任命书，另一只手搭在水泥路图纸上。

    他知道，从今天起，他不再是那个躲在村里搞小发明的秀才。他是农事使，是第一个靠实绩爬上去的寒门技术官。

    体制的大门开了条缝，他得挤进去，然后，把门踹开。

    “林昭。”苏晚晴忽然叫他名字，没加任何称呼。

    他回头。

    “你昨晚没提玉的事，我也没问。但现在我想说一句——”她目光直直地看着他，“如果你需要它，我可以交出来。但你要答应我，别一个人扛所有事。”

    林昭沉默几秒，点头：“好。等时机成熟，我们一起做。”

    她这才笑了下，把剑挂回墙上，开始收拾行李。

    林昭走出屋子，站在院中央，望着远处那条刚通车不久的土路。商贩已经开始在路边搭棚，脚夫吆喝着赶车，孩童追着马尾跑。

    这条路，将来要变成水泥的。

    不止这一条。

    整个江南，整个大乾，都得变。

    他摸了摸怀里的任命书，又看了眼图纸。

    系统没骗人。

    官职不是终点，是钥匙。

    他转身回屋，拿起笔，在纸上写下第一道农事令草案：《关于推广标准化官道修建工艺的试行建议》。

    笔尖落下时，窗外一阵风刮过，吹起了桌角的图纸一角。

    那一角上，画着一条笔直延伸向远方的路，尽头看不见，但方向清晰。