剑身很轻，比想象中轻得多。
银白的材质非金非铁，表面流淌着淡淡的光泽。
剑刃极薄，几乎透明，却散发着一种令人心悸的锋利感。剑柄上的七颗宝石，依次亮起——红、橙、黄、绿、青、蓝、紫，像一道微缩的彩虹。
然后，光芒熄灭。
剑，恢复了平静。
炎思衡皱了皱眉。
就这？
他以为至少会有点什么动静——毕竟是个传说了几千年的圣物。
但什么都没有。
就像拔出了一把稍微漂亮点的装饰剑。
他随手挥了挥，剑身划过空气，发出轻微的“嗡”鸣声，清脆悦耳。
然后，他转身，看向身后那些目瞪口呆的魔族。
“看来，”他淡淡地说，“传说只是传说。”
话音落下的瞬间——
大祭司“扑通”一声跪倒在地。
不是向炎思衡跪，是向圣树跪。
他浑身颤抖，老泪纵横，嘴唇哆嗦着，却发不出任何声音。
他只是死死盯着炎思衡手中的剑，盯着那把被这个人类轻易拔出象征神族天命之剑。
哈桑也跪下了。
然后是其他祭司。
然后是被俘虏的士兵。
然后是远处的平民。
广场上，所有魔族，齐刷刷跪了一地。
他们看着炎思衡，眼神复杂到极点——有震撼，有茫然，有恐惧，有敬畏，还有某种近乎崩溃的信仰崩塌。
木华黎站在那里，没有跪。
但他脸色惨白，手指死死抠进掌心，绿色的血渗出来，滴在地上。
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他懂了。
他终于懂了。
为什么炎思衡能一路势如破竹，为什么他能轻易攻破铁木拉罕，为什么他能兵临枫丹叶林，为什么他能拔出这把剑。
不是因为他是天命之子。
是因为……
“你不是神族。”木华黎的声音嘶哑得可怕，“你是纯血人类。可为什么……为什么你能拔出天命之剑？”
炎思衡看向他，摇了摇头：“我不知道。”
他是真的不知道。
但这不重要。
重要的是，剑在他手里。
重要的是，魔族的精神象征，被他这个人类，轻易握在了掌心。
重要的是，这场战争的天平，从这一刻起，彻底倾斜。
他举起剑，剑尖指天。
“枫丹叶林，已破。”他的声音，在寂静的广场上回荡，“圣剑，在我手中。现在，我给你们两个选择——”
他顿了顿，一字一句：
“一，继续抵抗，然后死。”
“二，放下武器，接受和平。”
“选。”
死寂。
漫长的死寂。
然后，第一个魔族士兵扔下了刀。
然后是第二个，第三个……
像多米诺骨牌，连锁反应。
武器落地的“铛啷”声连成一片，在广场上回荡，像一场为旧时代送葬的钟声。
哈桑看着这一切，惨笑一声。
他也扔下了刀。
大祭司依旧跪着，但不再祈祷。
他只是低着头，肩膀剧烈颤抖，像一尊正在崩碎的雕像。
炎思衡收剑入鞘——剑没有鞘，他就随手插在腰间的皮带上。
然后，他转身，走向圣树。
不是走向树干，是走向树根处一块不起眼的石碑。
石碑很古老，表面布满风蚀的痕迹，但上面的文字还依稀可辨——不是现在的魔族文字，是更古老、更复杂的象形文字，像一幅幅简笔画。
木华黎跟过来，看了一眼，摇头：“这是上古神文，早就失传了。现在没人看得懂。”
炎思衡没说话。
他蹲下身，手指拂过石碑表面。
那些文字，在他指尖下，仿佛活了过来。
他看不懂。
但不知为什么，他总觉得这些文字，好像在诉说着什么。
诉说着一个被遗忘的秘密。
诉说着一段被掩盖的历史。
他站起身，对高孝伏道：“找工匠，把这块碑拓下来。原件保护好，拓片送回帕默斯顿，交给荀文若——他或许能找人解读。”
“是。”
炎思衡最后看了一眼圣树，看了一眼跪满一地的魔族，看了一眼这座刚刚被攻破却奇迹般没有遭到屠戮的城市。
然后，转身离开。
脚步很稳。
背很直。
因为他知道，从这一刻起，他肩上的担子，更重了。
重到足以压垮任何人。
但他必须扛