罗炳炎一怔，答道：

    “自前朝算起，至今……整整四十年了。”

    “四十年……”

    周崇重复着这个数字，语气里充满了无尽的感慨与一丝不易察觉的怨愤，

    “人生，能有几个四十年？前朝昏暗，守在这里是尽忠职守。

    可大乾立国呢？

    当年南越趁乱大举北犯，若不是你我率领边军弟兄，在这百鸣、在衡南一线拼死血战，拒敌于国门之外，整个岭南，乃至衡南膏腴之地，恐怕早就成了南越的跑马场！”

    他转过身，烛光在他脸上投下深深的阴影：

    “可新朝定鼎，论功行赏，我们得到了什么？除了些虚头巴脑的封号、几百亩永远收不到租子的边地、几箱打发叫花子般的金银，

    我们依然被扔在这穷山恶水，年复一年，守着这蛮荒边城！

    朝堂之上，衮衮诸公，高坐明堂，享尽荣华，何曾记得边关将士风霜血泪？

    凭什么他们可以世代簪缨，我们就要老死边陲，子孙永无出头之日？”

    他的声音不高，却字字如铁，砸在罗炳炎心上，也砸在书房沉滞的空气里。

    那里面，不仅有四十年的风霜孤寂，更有被长期忽视、遗忘乃至轻慢所积累的、足以腐蚀忠诚的寒意与不甘。

    淮王伸出的橄榄枝，许诺的“从龙之功”与裂土封侯，在这片由时间与怨望浇灌出的土壤上，找到了生长的缝隙。

    罗炳炎看着周崇眼中闪烁复杂难言的光芒，张了张嘴，最终什么也没说，只是深深叹了口气。