幅。画角题字尚在：“愿尔独清”。左半幅，空着。空白处，墨迹淋漓，写着一行新题的小楷：“愿君共清。”戴缨的视线凝在那行字上，久久不动。风过芭蕉，沙沙作响。远处，默城的市声隐隐传来，驼铃、商贩的吆喝、孩童追逐的笑闹……烟火人间，喧嚣而真实。她忽然想起昨夜做的一个梦。梦里她站在一座巨大的铜镜前，镜中映出无数个自己：穿大梁宫装的，穿大衍学子袍的，穿夷越旅人衫的，穿乌滋薄纱裙的……她们纷纷朝她伸出手，指尖即将相触的刹那，镜面轰然碎裂。碎片坠地，每一片里，都映着同一双眼睛——清澈，疲惫，盛着化不开的雾。原来她一路奔逃，并非只为躲开追兵与屠刀。她是在躲那个被无数身份层层包裹、却始终找不到自己名字的魂灵。而现在，那魂灵就站在她面前，捧着半幅旧画，写着半句新愿。她慢慢抬起手，不是去接画，而是指向院角那株朱槿。“陆大人，”她声音很轻，却像落子般清晰，“您看那花。”陆铭章顺着她手指的方向望去。朱槿红艳，花蕊金黄，在微潮的空气里灼灼燃烧。“它开在这里，很好。”戴缨说，“不必移植，不必驯养，不必为了谁，改换颜色。”风又起。吹动她鬓边一缕碎发，也吹动他袖口那道细密的针脚。陆铭章终于垂下手，将那半幅画，缓缓收入袖中。他没说话。只深深看了她一眼。那一眼里，有千言万语，有山河万里，有未尽的长夜，有未落的雪。然后，他转身，走向院门。身影穿过芭蕉浓荫，踏上青石小径，走向默城喧闹的街市。归雁怔怔望着他的背影，忽然小声问：“娘子……他还会来么？”戴缨没回答。她只弯下腰，赤足踩进池畔微凉的砂岩缝隙里，掬起一捧清水，浇在脚背上。水流顺着她纤细的脚踝蜿蜒而下，洇湿了青灰石砖，留下一小片深色的、湿润的印。水珠顺着手腕滑落，滴入池中。叮咚。涟漪一圈圈荡开，又渐渐平复。她直起身，指尖还沾着水珠，在阳光下折射出细碎的光。远处，默城的钟声悠悠响起，沉厚，悠长，一声，又一声，敲在潮湿的空气里，也敲在人心深处。她抬手，将额前一缕被风吹乱的发丝，轻轻别至耳后。耳后那颗淡褐色的痣，在光下，安静如初。