议事堂外，秋雨还在下，打在廊下的水缸里，溅起一圈圈涟漪。曹林望着南方的天际，那里的云层黑沉沉的，像酝酿着一场更大的风暴。他知道，赵珏这颗沾满血的龙椅，坐不长久了。而那首在京城巷陌传唱的童谣，迟早会变成催命的鼓点，敲碎这摇摇欲坠的王朝。

    此时的京城，赵珏正站在皇宫的角楼上，望着空无一人的街道。风吹起他的龙袍下摆，露出里面紧绷的铠甲——他在怕，怕藩王起兵，怕百姓造反，更怕那个远在北境的断云寨。可他不知道，他举起的屠刀，早已把自己逼上了绝路。

    巷子里的童谣还在断断续续地飘：“皇子杀太子，皇城血流成河……”这一次，没人再去捂孩子的嘴，只有秋风卷着落叶，在空荡的街上打着旋，像在为这血色的黄昏，唱一支挽歌。

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