他一口气喊出了所有他认为能证明自己身份的细节。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！
这句话显然起了作用。
为首的那个“向导”脸色一变，挥手示意那两个汉子停下。
他快步走到一个巷口，对着里面的人低声请示着什么。
——————————
“要不要抓起来审一下？”
“上面的大爷吩咐了，这段时间不要生事，先派人盯着，摸清根脚，我去请示。”
————————
威尔逊听了半天，只是那模糊不清的粤语实在听不懂，让他有些后悔自己为什么没在喝酒睡人之余学学这门语言。
片刻之后，向导走了回来，脸上的敌意虽然未消，但语气却恢复了一丝冷漠的客气：“先生，这里暂时不欢迎您。如果您执意要找人，请留下您的姓名和住址，我们会代为转达。”
这显然是逐客令。
威尔逊知道，在摸清他的底细之前，他是不可能再踏入这里半步了。
见鬼，看来那个在这里没混出什么名堂。
不会跟自己一样，流落街头或者干脆干苦力去了吧…..
他被那两个汉子“护送”到街口，眼睁睁地看着那条焕然一新的街道，以及街道深处那个他渴望触及的世界，再次对他关上了大门。
他能感觉到，暗处至少有两双眼睛，正一动不动地盯着他，像猎人盯着一只闯入陷阱的猎物。
————————————
被唐人街拒之门外的威尔逊，感到一阵彻骨的寒意和沮丧。
他漫无目的地在旧金山的街头漂流。
不知不觉间，他被曾经的肢体记忆，那些廉价酒精和廉价ji女的记忆，引向了那片城市的法外之地，巴尔巴利海岸。
然而，当他踏上太平洋街时，再次被眼前的景象所震惊。
那条主干道，太平洋大街，竟然也变得井然有序。
宽阔的碎石路中央，是专门供马车行驶的车道，两侧则用涂白的石块清晰地规划出了人行道。
沿街的建筑外墙被重新粉刷，一些曾经臭名昭着的舞厅和赌场，如今挂上了颇为体面的招牌，甚至跟东海岸的一些名利场看起来也别无二致。
只是在一些招牌或者建筑细节处隐约添加了一些东方元素和花纹。
这绝不是市政厅的手笔。
威尔逊太清楚那帮政客的效率了。
这整洁的表象之下，涌动着一股比混乱更令人敬畏的力量。
只有当他拐进那些狭窄的、终年不见阳光的支巷时，才重新找到了巴尔巴利海岸区那种熟悉的感觉。
阴暗、潮湿，空气中飘浮着呕吐物和劣质烟草混合的酸腐气味，衣衫褴褛的水手和面容枯槁的妓女在角落里窃窃私语。
这里，才是罪恶真正的栖身之所。
他在一条支巷的尽头，找到了一家门脸破旧、挂着三叶草招牌的爱尔兰人廉价旅馆。
他推门进去，一个挺着巨大啤酒肚、长着一头红发的胖老板正靠在柜台后打盹。
“一个房间，”威尔逊将自己那只空瘪的钱包拍在柜台上，声音沙哑，“最便宜的那种。”
老板肖恩睁开惺忪的睡眼，懒洋洋地瞥了他一眼：“一个晚上五十美分，先付钱，后拿钥匙。没钱就滚蛋，我这儿不养闲人。”
威尔逊沉默了。
他身上连一个子儿都掏不出来了。
他犹豫了片刻，从磨损的西装内袋里，小心翼翼地取出一支蘸水笔。
笔杆是象牙材质，笔尖镶着金，这是他最风光的时候，在纽约的专卖店为自己购置的奢侈品，也是他仅剩的、能证明自己曾经阔绰过的东西。
“我没有现金，”
威尔逊将笔推到柜台上，“用这个抵押，可以吗？”
肖恩的脸上掠过一丝不耐烦，但当他的目光落在笔上时，那双小眼睛里闪过一丝精光。
他拿起笔，在手里掂了掂，又对着灯光仔细端详着笔尖上精细的刻花。
“嗯……康克林的货，还是新出的款。”
肖恩嘟囔了一句，抬头重新打量起威尔逊，“看你这身打扮，不像我们这儿的穷光蛋。东部来的？”
“纽约。”
“哈，纽约！”
肖恩咧嘴一笑，露出一口被烟草熏黄的牙，
“我就知道。那里的阔佬都喜欢这种花里胡哨的玩意儿。行吧，这笔不错，看在你是个文化人的份上。”
他从挂钩上取下一把钥匙，扔在柜台上，
“顶楼最里面的房间，能让你睡个安稳觉。这笔我先替你收着，什么时候有钱了，再来赎回去。”
威尔逊松了口气，拿起钥匙，拖着疲惫的身体上了楼。