丝，带着寒意，无声地濡湿了街道。

    渐渐地，雨丝变得绵密，斜斜地织成一张灰蒙蒙的网。

    灯笼在湿漉漉的屋檐下摇晃，昏黄的光晕被雨水打得迷离。

    街面上，水洼渐起，倒映着两旁门窗紧闭的铺面，黑洞洞的，仿佛一双双窥视的眼睛。

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    风，也起了。

    风吹雨斜，雨打风寒。

    这样的天气，本不该有太多的故事发生。

    陈九就坐在这风雨之中。

    他没有打伞，任凭那冰冷的雨丝打湿他的额发，顺着他棱角分明的脸颊滑落。

    街面上，此刻都是他的人。

    一张张精悍而冷漠的脸，在摇曳的火把光芒与迷离的雨丝中，显得有些模糊不清。

    他们手按着腰间的刀柄，或者怀里揣着短斧，像一群蓄势待发的狼，沉默地封锁了街口巷尾。

    空气中弥漫着一种令人窒息的紧张。

    红姨和那个鸦片馆的管事，就跪在陈九的面前。

    雨水早已打湿了他们华丽而肮脏的衣衫，紧紧地贴在身上，勾勒出他们因恐惧而瑟瑟发抖的轮廓。

    他们头垂得很低，仿佛想把自己埋进冰冷的泥水里。

    知道的越多就越恐惧。

    管事额头上的冷汗混着雨水，不断地滴落。

    鸦片馆里养了十几个自诩凶恶的打手，但他丝毫不敢开腔叫唤。

    关帝庙前那场血，让他绝望。

    红姨那张平日里浓妆艳抹的脸，此刻被雨水冲刷得露出了底下的苍白与憔悴，只有那双惊恐的眼睛，还在眼眶里绝望地转动。

    他们知道，今夜，他们的命，就捏在眼前这个年轻得过分，却又冷酷得像阎罗的男人手中。

    陈九的目光，并没有落在他们身上。

    他看着街对面紧闭的门窗。

    他知道，在那一扇扇门后，一扇扇窗后，不知有多少双眼睛，正透过门缝，透过窗纸，紧张而又贪婪地窥视着这里发生的一切。

    那些眼睛里，有好奇，有畏惧，有幸灾乐祸，也有……隐藏更深的算计。

    但他浑不在意。

    唐人街，就是这样一个地方。

    每个人都活在别人的眼睛里，每个人又都想从别人的故事里，捞取一点什么。

    王崇和与阿忠，正带着一队人，将一群衣着光鲜却神色惶恐的男人围在了街心。

    那些人，都是冈州会馆的管事。

    平日里，他们是唐人街上受人奉承的“大爷”，在各自的地盘上呼风唤雨，颐指气使。他们习惯了在赌档里“抽水”，在鸦片馆里“分红”，习惯了用别人的血汗来填满自己的荷包。

    他们总觉得自己有几分面子，在唐人街这块地头上，谁都要敬他们三分。

    更何况，陈九算半个自己人。

    因此他们匆匆赶来了，却被拦在刀口。

    他们听说过见过陈九的名字，但他们从未想过，这个名字所代表的力量，会如此迅猛地，以一种不容抗拒的姿态，碾压到他们的头顶。

    此刻，他们脸上的倨傲早已被雨水冲刷殆尽，只剩下惊恐与不知所措。

    他们像一群被狼群围困的肥羊，除了瑟瑟发抖，再也做不出任何多余的动作。

    谁都觉得，陈九今日要杀人。

    杀气，像这冰冷的雨丝一样，弥漫在空气中，无孔不入。

    陈九自己也曾这样觉得。

    就在不久之前，他还曾决定，要避而不见，要将这些龌龊与肮脏，暂时抛诸脑后。

    留下一小片阴影给一些需要慰藉的兄弟。

    可是，他终究还是来了。

    为何？

    陈九在心里问自己。

    是因为心中那道坎，过不去。

    那道坎，不是仇恨，不是愤怒，而是一种更深沉的东西。

    是一种失望，一种……悲哀。

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