他站在体育馆门口，看着那张卡，半天没动。

    闺女在旁边又蹦又跳，外甥举着手机录像，嘴里喊着“我舅牛逼”。

    他把晋级卡揣进兜里，扭头看向闺女。

    “你这丫头。”

    闺女冲他吐了吐舌头。

    然后他就这么一路唱下来了。

    城市海选，省赛，大区赛，盲选。

    闺女和外甥一路跟着，从县城跟到省城，从省城跟到星城。

    他记得自己站在舞台侧面的候场区，手心全是汗。闺女在背后推了他一把：“爸，上！”

    他记得自己走上台的时候，灯光刺眼，什么都看不见，只看见四把红色的椅子背对着他。

    他记得自己开口唱第一句的时候，脑子里一片空白。

    然后他听见“啪”的一声。

    一把椅子转了。

    然后又是“啪”的一声。

    第二把。

    他唱完的时候，四把椅子全转了。

    他现在都记得费玉龙站起来鼓掌的样子，记得蔡雅玲欣赏的眼神，记得谢中颖冲热情的鼓动双手，记得杜文杰说的那句“你这个声音，我等了很久了”。

    他从舞台上下来的时候，腿都是软的。

    闺女和外甥在后台等他，一看见他就扑过来，三个人抱在一块儿。闺女又哭又笑，他外甥在旁边拍着他说“舅你牛逼大发了”。

    此刻他躺在床上，盯着天花板，脑子里想的不是那些。

    他想的是刚才那个声音说的那句话。

    “三十首歌。不知道谁会抽到哪一首。”

    “爸。”闺女又开口了，“你发什么呆呢？”

    他回过神，看了闺女一眼。

    “没事。”

    闺女从椅子上站起来，走到床边，一屁股坐下，挨着他。

    “爸，你是不是在想八强的事？”

    他没说话。

    闺女继续说：“你别想那么多，你就唱你的。唱到哪儿算哪儿。”

    他笑了笑，没接话。

    闺女不知道。

    他这个年纪，不能“唱到哪儿算哪儿”。

    他得进8强。

    他必须进8强。

    不是那种“我想进”的必须，是那种“不进不行”的必须。

    他太清楚了，自己这个年纪，在哪个公司眼里都是问题。三十五岁的新人，能签几年？能培养几年？能出多少成绩？

    那些经纪公司的人，他见过。海选的时候就有不少人在现场转悠，眼睛跟鹰似的，盯着的都是那些年轻漂亮的。他这把年纪，就算唱得再好，人家也得掂量掂量。

    但回锅肉的歌不一样。

    如果能唱一首回锅肉的歌，如果能唱好，如果能因为这个被记住——

    那就不一样了。

    那是一张牌。

    一张能让那些公司不得不看他的牌。

    他把手机又举起来，盯着屏幕上那块大屏。

    “八强。”他轻声说。

    就两个字，在安静的房间里格外清楚。

    闺女在旁边看了他一眼，没再说话，只是把脑袋轻轻靠在他肩膀上。

    hai