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    凌晨时分，姑妈家的门突然“咚咚”响了两下，很轻，像有人用指关节敲的。晓雨“嗷”地一声钻进我怀里，萌萌手里的桃木片撒了一地。姑妈从里屋出来，手里举着把菜刀，压低声音说：“别出声！”

    敲门声停了，接着是“窸窸窣窣”的响动，像有人在用指甲刮门缝，一下，又一下，跟在301听到的声音一模一样。我死死捂住晓雨的嘴，她的眼泪浸湿了我的肩膀，热乎乎的，带着股咸腥味。

    不知过了多久，那声音消失了。姑妈举着菜刀在门口站了半宿，天快亮时才说：“它跟着来了。”

    第二天，我给房东打电话，想问问到底怎么回事。电话响了很久才被接起，那头传来的却不是房东的声音，而是个苍老的女声，嘶哑得像砂纸磨木头：“你们不能走……还没到时候……”

    我吓得赶紧挂了电话，心脏“咚咚”地跳，耳边全是那个声音的回音。晓雨凑过来，脸色比纸还白：“她是不是说……还没到时候？”

    我点点头。她突然哭出声：“昨天复试取消时，园长旁边好像有人说这句话……我当时没听清……”

    萌萌突然站起来，翻出手机给我们看她昨天拍的照片。主卧衣柜的门后，有个模糊的黑影，像个人蹲在那里，头发拖到地上。“我昨天就觉得不对劲，”她的声音抖得不成样子，“现在才看清……”

    姑妈找了个懂行的老先生来看。老先生戴着副老花镜，坐在沙发上，手指敲着扶手，听我们说完，又让姑妈取来个罗盘。罗盘的指针转得飞快，像疯了似的，最后停在指向门口的方向，微微颤抖。

    “那房子里‘养’着东西，”老先生叹了口气，镜片后的眼睛透着疲惫，“前租客是它的‘供养人’，烧纸是喂它，鸡毛是绑它，现在他们跑了，没交代清楚，这东西就认了新住处。”

    “那咋办啊？”萌萌急得快哭了，她的脚踝又肿了些，青紫色的，像块变质的肉。

    “赶紧离开成都，越远越好。”老先生掏出三个布包，递给我们，“这里面是艾草和桃木，贴身带着，别回头。走的时候别打车，坐公交去车站，人多的地方，它不敢靠近。”

    我们没敢耽搁，当天就买了票。晓雨回了老家，临走时抱着我哭，说她再也不敢随便租旧房子了。萌萌去了重庆投奔朋友，上车前把相机里的照片全删了，包括那些风景照，说怕带着“东西”。

    我跟着姑妈去了她在郊区的老房子。院子里种着艾草，风一吹，香味呛人。姑妈说这味道能挡东西。

    离开成都的那天，天阴沉沉的，像要下雨。公交路过我们租的那栋楼时，我忍不住往301的方向看了一眼。阳台的旧铁锅还摆在那里，锅沿上好像蹲着个黑影，背对着我们，梳着花白的头发，手里拿着什么东西在烧，火苗“呼呼”地窜，映得墙面一片红。

    后来听姑妈说，那房子又租出去过几次，都没住满一个月。有个租客说半夜看见客厅里站着个穿黑衣服的老太太，背对着他，蹲在地上烧纸，火光照着她的脸，皱纹里全是灰。他想开灯，却发现开关不管用，手机也没电，只能摸着黑跑出去，鞋都跑丢了一只。

    再后来，房东把房子卖了。新业主重新装修时，在阳台的墙里挖出个小坛子，里面装着些没烧透的纸钱和几根骨头渣。工人说，挖出来的时候，坛口冒着白气，像有人在里面吹过似的。

    我再也没回过那个小区。只是偶尔在梦里，会回到那个没搬空的房子。客厅的灯忽明忽暗，阳台的铁锅里烧着纸，火苗映着个模糊的人影，蹲在地上，一边烧一边念叨：

    “还没到时候……不能走啊……”

    我想跑，却发现脚像被钉在地板上，低头一看，地板的红漆里渗出血来，顺着木纹爬到脚边，像无数只手，死死地抓住我。每次惊醒，都浑身冷汗，摸了摸身上的布包，艾草的香味混着点若有若无的香火气，像那个没搬空的房子，还在身后，不远不近地跟着。

    hai