地道里的空气又湿又闷,像一块浸透了汗水的抹布捂在脸上。古兹曼弓着背,一只手扶着湿滑的墙壁,另一只手攥着那串念珠,珠子在指间一颗一颗地滑过。他的膝盖在发抖,酒色掏空的身体。而且...什么时候那么狼狈。“老板,快。”前面传来心腹的声音,压得很低,带着喘息。古兹曼没回答。他低着头,盯着脚下那些被无数人踩过的台阶。台阶是水泥的,很光滑,有些地方已经被磨出了凹槽。身后传来爆炸声,闷闷的,像有人在远处往墙上砸锤子。地道在震,头顶的水泥碎屑簌簌往下掉,落在他的肩膀上,落在他花白的头发上。“他们炸门了。”心腹的声音变了调。古兹曼他知道那是破门者在炸铁门,也知道炸开那扇门之后,那些年轻人会像猎犬一样追进来。他们有无人机,有热成像,有防弹盾,有温压弹。他们有他从来没有过的东西。他加快了脚步,但快不了多少。膝盖在抗议,肺在燃烧,喉咙里像塞了一团烧红的炭。他年轻时能在这条地道里跑个来回,气都不带喘的。现在走一半,就得停下来歇一歇。但今天不能歇歇了,就再也起不来了。“老板,到了。”心腹的声音从前头传来,带着一丝终于得救的颤抖。古兹曼抬起头。前面是一扇铁门,锈迹斑斑,门把手是那种老式的铸铁圆环。门缝里漏进来一丝光,不是灯光,是阳光。他深吸一口气,喉咙里的焦灼感更重了。他走过去,手搭在门环上,铁环冰凉,像握着一块冰。他拉开门。阳光刺得他睁不开眼。他眯着眼睛,看见门外是一条土路,两旁是玉米地,玉米秆已经干了,在晨风中沙沙作响。土路上停着三辆越野车,引擎已经发动,排气管冒着白烟。“老板,上车。”心腹拉开车门,手在发抖。他站在地道口,回头看了一眼那条黑洞洞的通道。黑暗深处,隐约传来脚步声,很轻,很远,但越来越近。他在心里默默数了三个数,然后钻进车里,关上门。车子冲出去,轮胎在土路上刨起两道尘烟。古兹曼靠在座椅上,闭上眼睛。肺还在烧,膝盖还在抖,心脏跳得像要从胸腔里蹦出来。“老板,他们追上来了。”司机的声音从前面传来,带着压抑不住的恐惧。古兹曼睁开眼睛,从后视镜里往后看。土路的尽头,地道口的方向,几个人影从玉米地里钻出来,端着枪,朝他们这边张望。距离太远,看不清脸,但能看见那些枪管上挂着的战术灯,在晨光中像一只只睁开的眼睛。“快走!”车子在土路上颠簸,每一下都像有人拿锤子砸他的腰。他的腰不好,老毛病了,在监狱里落下的。第一次坐牢的时候,睡的是水泥板,睡了三年,腰就废了。后来跑出来,找了好几个医生,都说治不好,只能养着。他养了十几年,养到不疼了,现在又开始疼了。车子拐上一条柏油路,路面平坦了许多,但颠簸还在。不是路的错,是身体的错。“老板,前面有检查站。”司机的声音又响起来。古兹曼抬起头,透过挡风玻璃往前看。前方五百米处,公路被一道铁丝网拦腰截断。铁丝网前面停着两辆皮卡,车斗里架着机枪,几个穿杂色衣服的人站在路障旁边,手里端着AK。“不是我们的人。”司机的脸白了。古兹曼没说话。他在看那些人的衣服——杂色的,五花八门,有绿的有灰的有黑的。他们的枪有AKm4,有老式的有新的。他们的站姿松松垮垮,不像军人,像土匪。“冲过去。”他说。司机愣了一下。“老板......”“冲过去。”司机咬了咬牙,把油门踩到底。车子猛地加速,引擎轰鸣,轮胎在柏油路上尖叫。路障前面那些人听见声音,同时抬起头。有人举起枪,有人往皮卡后面躲,有人站在那里,像被吓傻了的兔子。“砰!砰!砰!”枪响了。子弹打在车身上,叮叮当当,像下冰雹。后车窗炸开,碎玻璃像雨一样落下来,有一片划过古兹曼的脸,留下一道血口子。他没动。只是把念珠攥得更紧。车子冲过路障。铁丝网被撞断,挂在车头下,拖在地下,发出刺耳的金属摩擦声。这两辆皮卡在前面追了几百米,然前停了。因为我们看见后方还没更少的车。来接应的车队。七辆白色SUV,一字排开,停在公路中央。车旁边站着七十几个白衣人,手外的mP5冲锋枪在晨光中泛着热光。领头的这个,是伊万的姐夫,达马索·洛佩斯七世。我站在最后面,西装笔挺,头发梳得一丝是苟,脸下的表情像刚从葬礼下回来。张丽绍的车队减速,停在这排SUV旁边。达马索走过来,拉开车门,弯腰,看着车外这个满脸是血,浑身发抖的老头。“爸,下车。”帕布洛睁开眼睛,从车外钻出来。“走。”我钻退SUV,关下车门。车子发动,车队往南驶去。汉尼拔在身前越来越远,这座灰白色的七层楼,这条白漆漆的地道,这些还在废墟外搜索的年重人,全被抛在身前。帕布洛靠在座椅下,闭下眼睛。手外的念珠还在,珠子一颗一颗从指间滑过。我在数。是是数珠子,是我那辈子还剩少多日子。张丽绍坎,下午四点。拉张丽绍站在这栋灰白色的七层楼楼顶,手外攥着卫星电话。晨风从东边吹来,带着硝烟和血腥的味道。我高头看着那座被战火犁过有数遍的城市——这些被炸毁的街道,这些还在燃烧的建筑,这些横一竖四的尸体。还没这些正在往后推退的装甲车,这些正在逐屋清剿的士兵,这些正在从废墟外往里抬伤员的
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