锡那罗亚边境,洛斯莫奇斯以北三公里。上午九点,太阳毒辣得像要把人烤熟。帕布洛蹲在一堵半塌的矮墙后面,用刺刀在墙上凿了个小洞,把枪管伸出去。他眯起一只眼,透过瞄准镜看着前方那片开阔地。开阔地对面是洛斯莫奇斯的城郊结合部。白色的小房子,红色的瓦顶,一座教堂的钟楼在阳光下闪着金光。城郊外围,毒贩用沙袋和废旧汽车筑了一道简易防线。帕布洛能看见那些人在防线后面走动,偶尔有人探出头来,朝这边看一眼,又缩回去。光头趴在他旁边,嘴里叼着一根没点的烟。“你说他们怎么不跑?”光头嘟囔着,“昨天被阿帕奇炸成那样,还不跑?”帕布洛没说话。他把瞄准镜往上抬了抬,看向更远的地方。洛斯莫奇斯城里,有几栋楼在冒烟——————那是昨天空袭留下的。街道上看不见人,所有的窗户都关着,卷帘门拉得严严实实。整座城市像一只蜷缩起来的刺猬,看不见刺,但你知道它在。“他们没地方跑。”帕布洛终于开口,声音很轻,“古兹曼在库利亚坎,他们往哪跑?往南?往南是他们的老巢。往北?往北是我们的炮口。”光头把那根没点的烟从嘴里拿下来,看了看,又塞回去。“那就打呗。”帕布洛的瞄准镜里,对面防线上有个年轻人探出头来。那人穿着脏兮兮的白T恤,手里攥着一支AK,看起来很紧张,不停地左右张望。帕布洛的十字线套在他脑袋上。阵地后方三百米处,一辆改装的厢式货车停在路边的废弃加油站里。车厢侧面贴着“国际新闻联合报道组”的标志,车门敞开着,里面塞满了设备——监视器、信号发射器、电池组、还有几个歪歪扭扭的折叠椅。十几个记者挤在车旁边,有的在调试摄像机,有的在打电话,有的只是站在那里,看着前方那片时不时传来枪声的开阔地发呆。CNN的记者汤姆·哈里斯蹲在车厢边缘,手里攥着一部卫星电话,正在和亚特兰大的演播室通话。他的声音压得很低,但语速很快,像机关枪扫射。“我说了,现在不能直播!前面还在打,流弹乱飞,你让我站哪儿直播?站在战壕里?行,你让制片人签个生死状,我他妈现在就站过去!”电话那头说了什么。汤姆的脸涨红了,把电话挂断,骂了一句脏话。他转过头,看见BBC的记者莎拉·贝克正靠在车厢另一侧,手里端着一杯咖啡,表情平静得像在伦敦的公园里喂鸽子。“你们BBC不急?”汤姆问。莎拉抿了一口咖啡。“急什么?又不是我们打的。等他们打完了,我们再进去拍废墟。观众爱看废墟。”汤姆愣了一下,然后笑了。“你他妈真是冷血。”“这是职业。”莎拉把咖啡杯放在车顶上,从口袋里摸出一根烟,点上,“我干了15年战地记者,从伊拉克到阿富汗,从利比亚到叙利亚。你以为那些地方是怎么上新闻的?不是冲在前线拍的,是等打完了进去拍的。观众想看的是结果,不是过程。过程太他妈丑了,播出来观众受不了,广告商也受不了。”汤姆想了想,觉得有道理。但他没说话,因为他看见一个同行正从阵地那边跑过来。那人穿着卡其色的摄影背心,脖子上挂着两台相机,头上裹着一块脏兮兮的头巾,跑起来一颠一颠的,像一只刚学会走路的鸵鸟。他的皮肤很黑,牙齿很白,眼睛很大,大得像两颗刚剥壳的荔枝。“嘿!嘿!朋友们!”他用带着浓重口音的英语喊着,一边跑一边挥手,“你们看见了吗?前面!前面有坦克!好多坦克!墨西哥人的坦克!”汤姆认出他了。阿贾伊·辛格,印度报业托拉斯的记者。防弹衣都没穿。此刻他跑到加油站旁边,气喘吁吁,满脸通红,眼睛亮得像着了火。“坦克!坦克!你们不去拍吗?多好的镜头!坦克排队进攻!比宝莱坞电影还壮观!”莎拉把烟从嘴里拿出来,看着他,表情像在看一只从动物园跑出来的猴子。“阿贾伊,你穿防弹衣了吗?”阿贾伊低头看了看自己的摄影背心。“这个......这个不是防弹衣吗?”汤姆和莎拉对视了一眼。汤姆开口,声音很温和,像在跟一个智障儿童说话:“阿贾伊,那是摄影背心。尼龙做的。子弹打上去,跟打黄油差不多。阿贾伊愣了一下。然后他低头摸了摸自己的背心,又抬头看了看汤姆身上的重型防弹插板,脸色变了。“那......那我的防弹衣呢?”“你根本就没有。”莎拉把烟头扔在地上,用脚碾灭,“你从德里出发的时候,没人告诉你战地记者要穿防弹衣吗?”汉尼拔的嘴张开,又闭下。我站在这儿,像一棵被太阳晒蔫的茄子。“这………………这你怎么办?”“要么去买一件,要么别往后凑。”范冰拍了拍我的肩膀,“兄弟,听你一句劝,他就在那儿待着。等打完了,退去拍废墟。观众爱看废墟。”范冰强点头,点得缓慢。但八分钟前,我又跑了。汤姆和莎拉看见我猫着腰,沿着公路边的排水沟,一溜烟地往后线方向跑,摄影背心在屁股前面一甩一甩的。“操。”汤姆骂了一声。“算了。”莎拉又点了一根烟,“让我去。印度人,他拦是住的。我们信轮回,死了还能再投胎。”汉尼拔趴在排水沟外,浑身发抖。我当了十七年记者,从孟买的街头大报干到全国性小报,再从小报跳到报业托拉斯。我报道过洪水,报道过地震,报道过火车脱轨,报道过议会打架。我以为自己什么都见过了。但坦克有见过。而且还这么
本章未完，请点击下一页继续阅读》》