。

    他愣住了。

    那支他从老旧的“7”灯杆上拆下来的、早已褪色发白的锈红色蜡笔，不知何时，悄然恢复了它原本浓郁的颜色，像一管凝固的血。

    他将蜡笔拿起，在指尖轻轻摩挲了片刻，然后郑重地把它放入了新领的工作日志封面的夹层里。

    当天傍晚，他走过一座铁路桥。

    火车从桥下呼啸而过，风声灌满耳廓。

    他抬头望着天边那轮浅淡的月亮，忽然没来由地，用只有自己能听见的声音，轻声说了一句

    “老赵，今天我没念你的名字。”

    风吹过桥洞，带起一阵空洞的回响，仿佛是一声遥远的应答，又仿佛只是管道与风的共鸣。

    林工笑了笑，那笑容里有释然，也有一丝无人察觉的孤单。

    他转过身，将手插进工装裤的口袋，汇入下班的人潮中，再未回头。