城市另一端的家中，王主任正将一杯清水缓缓倒入窗台上一盆奄奄一息的绿植花盆里。

    蹲在他脚边玩积木的小女儿突然抬起头，用一种极其认真的语气说“爸爸，妈妈说过的，洗脏衣服要用肥皂搓，光倒水是洗不干净的。”

    王主任倒水的动作僵住了。

    他看着女儿清澈得不含一丝杂质的眼睛，紧绷了数月甚至数年的面孔，忽然松弛下来。

    他笑了，那是自妻子陷入“静默”以来，他第一次发自内心的笑意。

    雾中，一只不知从何处飘来的、断了线的风筝，挣脱了最后的束缚，努力地向上攀升，最终消失在灰白交界的天空深处。