石头，我忽然觉得，那些昨夜的灰烬里，正有无数新芽在破土——是自由的芽，是希望的芽，是这片土地烧不尽的根。

    老教堂的钟声忽然响了，是胖掌柜在拉绳，钟声穿透硝烟，在河谷里回荡，像在召唤沉睡的先辈。我钻进密道的瞬间，听见科林的盾队撞上英军阵线的闷响，听见基兰的烟幕弹炸开的噼啪声，听见莉齐带着妇女们喊的盖尔语口号：“余烬生花，爱尔兰不败！”

    密道里的石壁很凉，却刻着无数先辈的名字，有的已经模糊，有的被后人用炭笔描过，清晰得像昨天才刻的。我摸着那些模糊的刻痕，忽然明白：所谓传承，从来不是完好无损的宝藏，而是从余烬里捧出的火种，是从焦黑里抽出的新芽，是我们此刻踩在脚下的、滚烫的土地。就像那片焦黑的鸢尾花瓣，只要根还在，就能在灰烬里开出更艳的花。

    前方的黑暗里，忽然透出点红——是基兰的烟幕弹映红了密道的出口，像黎明前的第一缕霞光。我加快脚步，怀里的云纹铁硌着心口，像在数着即将到来的黎明，数着那些在余烬中悄然绽放的、属于爱尔兰的花。

    hai