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“城里，不用这个。”他的声音干涩，“以物易物。或者……做工。”
我看着那几颗怎么看都不像能吃的东西，胃里一阵翻腾。“做工？做什么工？”
掌柜上下打量了我一番，眼神里似乎闪过一丝极细微的、难以捉摸的东西。“城外，东边三里，有一片血粟田。去收一筐血粟回来，换你三天口粮。”
血粟？这名字听着就邪性。但我没有选择。跟着掌柜指点的方向，我深一脚浅一脚地走出城门。城外依旧是那片泥泞和枯林，但东边不远处，确实有一片田地，里面生长着一种从未见过的植物。秆株是暗红色的，叶片墨绿，顶端结着穗子，那穗子也是暗红色的，沉甸甸的，在雨水中像凝结的血珠。
田里已经有几个“人”在劳作了。他们动作机械，沉默无声，用骨节突出的手，小心翼翼地掐下那些血红色的穗子，放进身后的背篓里。我学着他们的样子，走进田里。靠近那些血粟时，能闻到一股淡淡的、甜腻中带着铁锈气的味道，让人作呕。
干活的过程枯燥而疲惫。雨水不停地浇在身上，血粟的汁液沾在手上，留下难以洗掉的暗红色痕迹，像是干涸的血。旁边那些劳作的“人”自始至终没有看我一眼，也没有彼此交流，整个田地里只有雨水声和偶尔植株摩擦的沙沙声。这种氛围压抑得让人发疯。
我强忍着不适，勉强摘了半筐，实在累得直不起腰，便打算回去交差。就在我直起身，捶打着酸痛的腰部时，目光无意间扫过旁边一个正在弯腰劳作的老者的脚下。
田埂被雨水泡得泥泞，按理说，人站在上面，应该会留下更深的脚印凹陷，或许会有积水的倒影。但是，没有。那老者的双脚陷在泥里，可他身体下方的泥地，却平整得像没有人站在那里一样。这种视觉上的错位感极其诡异，让我心头一阵发冷。他们不是简单地“没有影子”，而是他们的存在，似乎无法在任何平面上留下光与影交互的痕迹。
带着那半筐血粟回到米铺，掌柜看了看，没说什么，从柜台下拿出三块黑乎乎的、像是粗粮窝头一样的东西递给我。我饿极了，也顾不得许多，接过就啃。味道难以形容，粗糙、寡淡，带着土腥味和一丝微弱的甜腻，像在咀嚼木屑和草根。但吃下去后，腹中总算有了点暖意，驱散了一些寒冷。
靠着这点食物，我勉强支撑着，继续我的“寻找”。我不再直接问影子，而是试图和他们交谈，了解这座城，了解他们。我问一个在门口编竹篓的老匠人：“老人家，这城一直下雨吗？”
老匠人头也不抬，手指灵活地翻动着竹篾：“嗯，一直下。”
“不下雨的时候呢？”
“不下雨？”他手上的动作停了一下，似乎有些困惑，然后摇了摇头，“没有不下雨的时候。”
“那……你们从哪里来？在这里多久了？”
“从哪里来？”他重复着，浑浊的眼睛里一片茫然，“就在这里啊。一直在这里。”
他们的记忆是模糊的，断裂的。对于进入古城前的过往，几乎无人记得，或者语焉不详。时间在这里也失去了意义，只有永恒的雨天和死寂的循环。我试图从他们麻木的外表下，挖掘出一丝一毫可能存在的“意愿”或“情感”，但都失败了。他们就像被抽空了内核的躯壳，按照某种既定的模式活动着。
第三天，我在城里漫无目的地游荡时，发现了一个奇怪的现象。城里所有的水，无论是雨水积成的水洼，还是少数几口尚未干涸的古井里的井水，都映不出倒影。
我趴在一口井边，探头往下看。井水幽深，泛着微光，能隐约看到水底的石块，却唯独看不到我自己的脸。那水面就像一块劣质的黑玻璃，只反射光线，不映照影像。我伸手搅动井水，涟漪散开，依旧空空如也。
这座城，拒绝一切影像，吞噬一切影子。
绝望像藤蔓一样缠绕上来，越收越紧。时间过去近半，我却连一丝一毫的希望都看不到。那个斗笠男人，每次我濒临崩溃时，总能在某个街角、某个屋檐下看到他那沉默的身影，像是一个无声的倒计时牌。
第四天，我几乎要放弃了。我躺在废弃宅邸的干草堆上，看着屋顶破洞处漏下的雨水，心想，就这样吧，成为他们的一员，似乎也没那么可怕，至少不用再忍受这种无望的挣扎和恐惧。
但求生的本能，或者说，是不甘心的念头，还是支撑着我站了起来。我决定换个思路。既然活人不行，那……死物呢？这座城本身，或者城里那些看起来有年头的物件，会不会有线索？
我开始留意那些看起来最古老、最特别的建筑。在城的最高处，靠近城墙的地方，我发现了一座不同于普通民居的殿宇。它更加高大，气象森严，虽然同样残破，门楣上却还残留着精美的雕刻，只是被风雨侵蚀得模糊了。殿门紧闭着，上面挂着一把锈迹斑斑的巨大铜锁。
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