们串起来，像串亲戚似的。”

    夜里下了场小雨，周丫被铜铃的响声惊醒。她推开窗，看见月光下的苗床里，新种的籽竟冒出了芽尖，一半红一半绿，像血竭和薄荷在土里就开始结伴。木牌上的苔又长了些，“周”“苏”“春桃”三个字的苔痕连在一起，在月光下泛着银绿，像有人用月光写了个大大的“和”字。

    赵铁柱举着马灯过来，灯影里，他手里的札记被风吹得哗哗响。“太爷爷写了，”他指着其中一页，“‘药圃无界，人心无墙，苔能连木，情能连乡’。”

    周丫望着苗床里的新芽，忽然觉得，这混种的药草、交缠的苔痕、连在一起的木牌，都在说同一个理——日子就像这苗，得混着种才长得旺；人心就像这苔，得慢慢缠才分不开。而那些藏在铜盒里的信、药方上的字、老人口中的往事，不过是给这理添了点土，浇了点水，让缘分能在土里扎得更深，在风里长得更茂。

    铜铃又响了，风里带着新翻的泥土香。周丫往账册上写下：“三牌并立，苔痕相连，新种萌芽，旧约得续。”笔尖划过纸页，带着点潮湿的暖意，像苗床里刚冒头的芽，往明天的日子里，轻轻钻。