他怎么回事？”扬·蒙肖皱起眉头，敲了敲桌子，“排位赛和正赛的表现都不理想，现在连复盘会都不参加了？”

    亚历克斯张了张嘴，没说出话。他知道林逸风心里憋着火，但这种直接缺席会议的行为，在莲花车队，前所未有。

    “随他去吧。”

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    领队赵思宁的声音从门口传来。她靠在门框上，目光深邃地望着林逸风消失的方向。

    “让他一个人静一静。”

    夜幕下的摩纳哥，码头的灯火在漆黑的海面上碎成一片浮动的金鳞。

    林逸风独自坐在长椅上，指尖摩挲着一辆冰冷的迷你卡丁车模型。舒马赫的签名，在微光下模糊不清。

    游艇的派对音乐隔着海水传来，衬得他这里的寂静格外刺耳。

    摩纳哥的失利，像一根扎进肉里的刺，不致命，却时时刻刻提醒着他。问题不在于第四名的成绩，而在于他面对那台“病态”的赛车时，除了在脑中推演，竟束手无策。

    他是不是太依赖那份来自纽维的天才设计了？

    当莲花的赛车完美时，他能赢。当赛车出现问题，他却只能眼睁睁看着它挣扎。

    他，林逸风，究竟是一个能驾驭任何机械的顶级车手，还是只是纽维设计图上，那个最适配的“人形零件”？

    这个念头，让即将到来的阿塞拜疆大奖赛，蒙上了一层阴影。

    然而，莲花赛车的性能瓶颈，是一堵看不见的墙。

    在长直道上，他只能眼睁睁看着对手的尾翼在视野中缩小，引擎的轰鸣声被无情地抛在身后。那种无力感，像是被抽走了骨头，只剩下空荡荡的赛车服。

    比赛结束后，他没有参加车队的复盘会，将自己一个人关在了休息室里。

    空气里只有他自己的呼吸声。

    沮丧的情绪在房间里发酵，沉闷，压抑。

    他不是在自怨自艾，而是在一种近乎自虐的冷静中，反复回放着比赛的每一个细节。

    问题不在于驾驶，不在于策略，而在于赛车本身。

    莲花赛车，已经抵达了它当前设计理念下的极限。

    林逸风猛地起身，抓起桌上的一支笔和一张A4白纸，像是要将胸中的憋闷全部宣泄在纸面上。

    他没有去想调校数据，没有去纠结悬挂的软硬。

    他的笔尖在纸上游走，画出的不是赛道线路，而是一条又一条交错的曲线，一个个气流的箭头。

    那是一种源自本能的涂鸦，源自无数个比赛周末积累的体感。

    他的脑海中，舒马赫的经验和纽维的设计哲学正在发生奇妙的碰撞。

    渐渐地，一个模糊的轮廓在纸上浮现。

    一个怪异的，仿佛来自上个世纪，却又带着某种未来感的底盘结构。

    双层，却又相连。

    “双底盘”。

    这个词，在他脑中一闪而过。

    hai