阳案门框的漆皮、碎尸邮包断裂的纤维，此刻在拼合的圆里连成线——每道缺口都是老吴故意留下的“不完美痕迹”，为的是让我这个“拼图师”必须亲手把它们补上。

    冷库突然发出闷响，那声音沉闷而又压抑。

    所有低温舱的金属门同时弹开，冷雾翻涌中，十二年来的案发现场像电影胶片般铺展：母亲倒在解剖室的血泊、李明阳坠楼前攥着的器官移植同意书、老吴胸口那道二次切割的伤口（和器官摘取的手法如出一辙）、甚至三天前碎尸邮包里的断指（指节处残留的医用胶布黏合剂——父亲保存的墙灰样本里也有这东西）。

    张队长的枪口缓缓转向老吴。

    老吴瘫在操作台前，喉间的血沫把领口警号染成暗红，却还在笑，笑纹里凝着冰碴。

    “游戏……这才刚开始……”张队长的声音像块磨得发亮的刀，“你以为拼完这些就能找到答案？告诉你，老吴的命、你妈……”

    “等等。”我打断他，温差仪的红光扫过通风管。

    管壁结着层薄霜，霜面下有道极细的水痕——是刚才张队长爬下来时，体温融化了管壁的冰，又在低温里重新凝结。

    我盯着那道水痕的走向，后颈的凉意顺着脊椎窜到头顶。

    张队长的枪口抵住老吴后脑的瞬间，我举起温差仪对准通风管。

    仪器蜂鸣声里，我听见自己说：“张队长，你爬下来时，通风管里的冷凝水结得比地面慢0.3秒。知道为什么吗？”

    他的瞳孔缩了缩。

    我按下温差仪的记录键，冷雾里浮起淡蓝色的热成像——通风管深处，有团模糊的阴影正在移动。