香槟没有被喷洒庆祝，而是被奥尼尔当成了模拟血浆，涂抹在他那粗壮的手臂上。
“看，”他得意洋洋地向巴克利展示，“如果我当时再用力一点，皮蓬那瘦猴的胳膊就得这么挂着。”
巴克利没理他，正抓着两瓶佳得乐，一红一蓝，在战术板上激情推演。
“不对，沙克，你的位置太靠外了！你应该直接堵死罗德曼，那条疯狗当时想从后面偷袭李！”
他把蓝色瓶子狠狠撞向代表罗德曼的一个磁吸片。
“然后，我，查尔斯爵士，从这里切入，一屁股就能把皮蓬顶到观众席去！”
红色瓶子划出一道蛮横的弧线。
他们不是在复盘比赛，他们在复盘斗殴。
每一个动作，每一次格挡，都被他们兴致勃勃地拿出来分析、优化，仿佛那不是一场即将招来天价罚单和禁赛的丑闻，而是一场值得夸耀的史诗级胜利。
李飞安静地坐在角落，他的MVP奖杯就随意地放在旁边的空位上，金色的光芒映着他平静的脸。
他没有参与讨论，只是用一条毛巾，慢条斯理地擦拭着自己右手上的拳锋。
那里没有伤口，皮肤完好如初。
但他擦得很仔细，仿佛要擦掉某种不属于自己的东西。
比如，神的血。
“嘿，MVP！”巴克利终于注意到了主角，“你那一拳，到底怎么打出来的？说真的，我他妈以为我看到了李小龙！‘砰’的一下，飞人就躺下了！太他妈艺术了！”
奥尼尔也凑过来，巨大的身躯投下浓重的阴影，语气里满是好奇和一丝敬畏：“是啊，李。我看得很清楚，乔丹的保镖……我是说皮蓬和罗德曼，根本没反应过来。太快了。”
李飞停下擦拭的动作，抬起头。
他的眼神扫过两个兴奋的巨汉，声音平淡无波：“没什么。他靠得太近了。”
一个简单到近乎敷衍的回答。
但他眼底深处，却藏着一丝无人察觉的讥诮。
你们以为这是冲动？
不，这是蓄谋已久的，开战宣言。
从乔丹在赛前用“菜鸟”和“黄皮肤”的垃圾话挑衅他的那一刻起，这场战争的剧本，就已经被李飞写好了。
他要的不是一场篮球的胜利。
他要的是，弑神。
将迈克尔·乔丹从神坛上，一拳拉下来，让他变回一个会流血、会倒下、会恐惧的凡人。
只有这样，一个新的神，才有机会登基。
MVP奖杯？
不过是这场弑神仪式上，最微不足道的战利品罢了。
……
东部更衣室。
气氛压抑得能拧出水来。
冰袋、药膏、绷带散落一地。
斯科蒂·皮蓬一脚踹在自己的衣柜上，发出“哐”的一声巨响。
“操！”
他胸中的怒火几乎要将他点燃。
输球，他不在乎，这只是一场表演赛。
但挨打，而且是在全世界面前，被按在地上摩擦，这比杀了他还难受。
他，公牛王朝的二当家，联盟最顶级的侧翼防守者，居然被一个花大虫（罗德曼）和一个胖子（巴克利）联手给控制住了，只能眼睁睁看着自己的老大被一个菜鸟一拳放倒。
耻辱！
无法洗刷的耻辱！
沙奎尔·奥尼尔则显得异常安静。
他坐在自己的位置上，没有换衣服，五颜六色的头发有些凌乱。
他没有看任何人，只是盯着自己涂着黑色指甲油的双手，眼神变幻莫测。
愤怒？当然有。
但他内心深处，更多的是一种……困惑，甚至是一丝诡异的兴奋。
他一生都在追求混乱，将球场变成自己的舞台。
他以为自己是这个联盟最疯狂、最不可预测的混蛋。
但今天，那个叫李飞的东方人，用一种他从未见过，甚至从未想过的方式，重新定义了“疯狂”。
那不是表演，不是为了吸引眼球。
那是一种纯粹的、冰冷的、目标明确的暴力。
就像一条盯上猎物的毒蛇，不出则已，一击致命。
奥尼尔下意识地摸了摸自己的喉咙，他回想起挥拳前那一瞬间的眼神。
那眼神里没有愤怒，没有激动，只有一片虚无。
这让他不寒而栗。
而风暴的中心，迈克尔·乔丹，正坐在最里面。
他已经冲过澡，换上了一身定制西装，仿佛即将出席一场商业晚宴。
队医刚刚给他做完检查，结论是轻微脑震荡，外加下颌骨挫伤。
他脸上看不出任何伤痕，也看不出任何情绪。
但皮蓬和奥尼尔都清楚，越是平静的迈克尔，就越是