凉透的茶汤，浑浊的眼中终于泛起一丝水光，随即又迅速隐去，只余下无尽的苍凉。

    “补偿？”她低低地笑了一声，那笑声比哭声更让人心碎，“一碗凉茶，一场旧梦，罢了。”她顿了顿，目光越过书生，望向断桥斑驳的桥栏，那里，在岁月和风雨的侵蚀下，隐约刻着一个褪色的“等”字，笔画模糊，却倔强地存在着。

    “你看那桥栏上的字，”茶婆的声音轻得像叹息，“刻了多久，我便等了多久。等得青丝成雪，等得沧海桑田，等得……连我自己都快忘了，究竟在等什么。”她收回目光，重新落在书生脸上，那眼神复杂难辨，有怨，有痛，有悲，却唯独没有了恨。

    “情满则溢，溢了便留不住。”她重复着那句老话，仿佛在解释一生的执念，“前世情太满，满得装不下，便溢了，散了，只剩这半盏残茶，凉了，也便彻底放下了。”

    书生望着她，望着那褪色的“等”字，只觉得心脏被一只无形的手紧紧攥住，痛得无法呼吸。他张了张嘴，想说什么，却发现自己所有的语言在这样的一生等待面前，都显得如此苍白无力。

    茶婆不再看他，只是默默地收拾着茶摊。她将泥炉熄灭，将茶具一一收进一个破旧的布包里，动作缓慢而从容。最后，她拿起那只粗陶碗，对着凉透的茶汤，轻轻吹了口气，仿佛要吹散最后一缕执念的余温。然后，她仰起头，将那半盏凉茶一饮而尽。

    “走了。”她背上布包，佝偻着背，一步一步，缓缓地走下断桥，融入江南朦胧的烟雨之中，身影越来越小，最终消失不见。

    书生独自站在断桥上，雨丝打湿了他的衣衫。他低头看着地上那片被茶水浸湿的痕迹，又抬头望向桥栏上那个褪色的“等”字。凉风吹过，带着湖水的湿气和一丝若有若无的茶香。他忽然明白，那半盏茶，盛的不是水，是一生未了的情缘；那凉透的，不是茶，是一颗耗尽所有等待的心。

    桥边茶婆走了，只留下断桥，留下那个褪色的“等”字，在江南的烟雨里，无声地诉说着一个关于等待、关于错过、关于“情满则溢”的古老故事。书生在桥上站了很久很久，直到天色完全暗下来，直到那茶香彻底消散在风里。他最终也转身离去，只是背影里，多了一份永远无法释怀的沉重。那断桥，那“等”字，那半盏凉茶，从此成了他心头一道永不愈合的伤疤，在每一个烟雨迷蒙的日子里，隐隐作痛。

    hai