开笔帽的人，才看得见。”

    她看着他，没说话，只是接过笔，轻轻在本子上记下：“内刻文案：别怕，我在。位置：笔杆旋口内圈。”

    副导演看着两人，忽然笑了：“这下真成情感共建了。买支笔，还能捡到导演的悄悄话。”

    “那就让悄悄话值回票价。”顾逸尘坐回椅子，“你定个档位，支持九百九十九元的，送这支笔加明信片套装，再附一张探班券。支持两千的，加一场主创线上对谈。”

    “我再加个档。”洛倾颜补充，“三千元档，送一次片尾鸣谢署名机会。名字可以是自己，也可以是父母、祖辈。我们替他们，在电影里留个名字。”

    顾逸尘点头：“好。就叫‘光影留名’计划。”

    “名字有了。”她打开新文档，输入标题，“就叫‘情感共建计划’。第一期，主题是‘替他们说一声，我看见了’。”

    副导演拿着记录离开后，指挥棚里安静下来。顾逸尘看着电脑屏幕上的初步页面设计，忽然问：“你说，会有人信吗？”

    “会。”她肯定地说，“只要我们先信。”

    他转头看她，灯光映在她眼底，像落了星子。

    “你总是这样。”他低声说，“别人看到墙，你看到门。”

    “因为我在你身后站得够久。”她笑了，“看得清楚。”

    他没再说话，只是伸手，轻轻碰了下她的笔尖。那一瞬，水晶微微一亮，像是回应某种无声的承诺。

    窗外，片场最后一盏灯也熄了，只剩下电脑屏幕的光，映着“情感共建计划”的页面原型。洛倾颜正修改着支持档位的说明文字，指尖在键盘上轻快跳跃。

    顾逸尘忽然说：“如果……有人支持了，结果电影没拍完呢？”

    她停下打字的手，抬头看他：“那我们就更得把它拍完。”

    他望着她，良久，嘴角慢慢扬起。

    她重新低头，继续输入：

    “每一笔支持，都是我们继续的理由。”

    键盘敲下最后一个句号。

    hai