老旧的巷口被傍晚的昏黄笼罩，空气里混杂着羊肉汤和尘土的味道。
一阵诡异的童谣顺着风飘进耳朵。
“黄河水，清不清，白塔山，青不青……”
那调子扭曲，像是用指甲刮着生锈的铁皮，断断续续，却有种黏腻的穿透力。
慕容澈的脚步停在了一户人家的门口。
门虚掩着，里面传出女人压抑的哭声和一个孩子痛苦的呻吟。
他推门而入。
屋里光线昏暗，一个三四岁的男孩躺在炕上，满脸通红，额头上盖着一块湿布，身体却在不停地抽搐。
女人见到他，像是抓住了救命稻草，扑了过来。“先生，求求你，救救我的孩子！他听了那个鬼调子，就烧成了这样！”
慕容澈没有理会她，径直走到炕边，手指在男孩滚烫的额头上一搭即收。
一股阴寒的能量，顺着孩子的经脉，正不断侵蚀他的生机。
“童谣的词，一句不漏地告诉我。”他的声音没有温度。
女人愣了一下，抽泣着背诵出来。
“黄河水，清不清，白塔山，青不青。铁桥走，铁锁横，羊皮筏子度亡魂。”
慕容澈的眉心微微蹙起。
这童谣的押韵方式很古怪。
它用的不是现代汉语的韵脚，也不是兰州方言的土韵。
而是一种早已失传的、基于特定声调组合的音律结构。
这种结构，天然就是一道咒文的骨架。
“这童谣，是谁教的？”
“不知道啊！”女人哭得几乎崩溃，“就是这几天，巷子里的孩子们都在唱，唱过的……全都病倒了！”
慕容澈的脑中，一个模糊的形象开始清晰。
能用这种古韵编织咒文的，绝非寻常邪祟。
它的怨念，必然与“教化”、“文字”有关。
民国时期，废科举，兴新学。
无数皓首穷经的旧式文人，一身才学无处施展，最终潦倒而死。
其中，必有心怀怨恨者。
怨气不散，化为地缚灵，盘踞在自己最熟悉的地方。
一个私塾先生的怨灵。
慕容澈转身走出屋子，目光投向巷子深处。
那里，曾是一座破败的私塾。
越往里走，童谣的声音就越清晰，仿佛有几十个孩子在耳边合唱，每一个音节都带着冰冷的恶意。
空气变得湿冷，墙壁上渗出水渍，形成一个个模糊的人形。
尽头是一座坍塌过半的院墙，里面只剩下一片废墟。
一个穿着褪色长衫的虚影，正背对着他，佝偻着身子，用一根干枯的手指，在布满尘埃的残垣上划动。
正是那童谣的歌词。
每写一笔，周围孩童的唱喏声便凄厉一分。
怨灵没有回头，但阴冷的声音却直接在慕容澈脑海里响起。
“蒙童顽劣，当以规矩教化。错一字，罚一体。错一曲，罚一命。天经地义！”
慕容澈的表情没有丝毫变化。
对牛弹琴，毫无意义。
跟一个沉浸在自己执念里的怨灵，更没有道理可讲。
他没有结印，也没有念咒。
而是喉头滚动，胸腹共鸣，一股苍凉、高亢的唱腔猛然炸开。
“大河向东流哇，奔流不复还……”
是兰州鼓子戏。
唱腔粗犷，字字铿锵，带着黄土高原最原始、最雄浑的生命力。
那怨灵的虚影剧烈地颤抖了一下，仿佛被无形的重锤击中。
它在墙上刻画的动作停滞了。
“……一辈辈的豪杰，长眠在沙滩……”
慕容澈的唱声拔得更高。
每一个字，都像是一面被敲响的战鼓，阳刚、炽烈，充满了人间烟火的气息。
这正是蛊毒咒文最畏惧的东西。
咒文阴毒，根植于怨恨与死亡。
鼓子戏豪迈，来源于生活与希望。
这是两种力量最直接的碰撞。
“吵闹！粗鄙！”
怨灵猛地转身，一张因怨恨而扭曲的脸正对着他，七窍都流淌着黑色的墨迹。
它张开嘴，发出无声的咆哮。
巷子里所有若有若无的童谣声瞬间汇聚成一股，化作音浪，狠狠冲向慕容澈。
慕容澈的唱腔戛然而止。
他只是抬起眼皮，看着那怨灵。
然后，用一种更纯粹、更古老的兰州鼓子戏唱腔，吐出了一个字。
“呔！”
声如洪钟，气贯长虹。
怨灵凝聚的音浪，如玻璃般寸寸碎裂。
它的身体开始变得透明，身上那件长衫化作点点墨迹，被风吹散。
“我的……道……”
怨灵不甘地伸出