光，如同沉睡的血脉被唤醒。

    而在城南茶馆外，程远伫立檐下，手中握着一张被雨水泡皱的相纸。

    那是他昨夜投递的最后一张空白信笺，本应毫无痕迹。

    可此刻，因炭粉残留遇湿晕染，纸上赫然浮现两个模糊字迹：

    他凝视良久，嘴角极轻地扬起。

    风起了，灰未落。

    有些传递，从来不需要名字。

    hai