或许有一天，我也要说那句：
——我说完了，轮到你们说了。
评论区无人反驳，只有无数个“+1”。
有人上传音频：
一段孩童清唱的童谣，在山风中断续飘来：
锅漏不怕，火旺就行；
话没说完，明天再炖。
歌声未尽，余音绕梁。
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而世界某个角落，又一口新锅正被点燃。
火已无主，却永不熄灭。
锅冷了，还有灰。
只要有人愿俯身捧起，就能重新燃起一片天。
（本章完）
清晨五点十七分，天光未明。
城市还在沉睡，只有街角早餐铺的炉火已悄然燃起。
煤球在铁炉里噼啪作响，一缕青烟钻出烟囱，在微凉的空气中缓缓升腾，像一句没说完的话。
机场清洁工老陈推着垃圾车穿过空荡的候机厅，拖把在地砖上留下湿漉漉的水痕。
她弯腰拾起那本被遗落在长椅缝隙间的黑色笔记本，封皮沾了点泥灰，边角磨损得厉害。
“谁落的这玩意儿？”她嘟囔着翻开——
一页空白。
再翻，仍是空白。
仿佛从未有人写下只言片语。
可当她准备扔进回收袋时，目光忽然顿住。
封底内侧，一行极细的小字刻在那里，像是用钥匙尖或钉子一笔一划剜出来的，深浅不一，却力透纸背：
我说完了，轮到你们说了。
老陈怔住了。
她盯着那句话看了足足半分钟，手指无意识摩挲过那凹陷的刻痕，仿佛能触到某种遥远的情绪——不是悲，也不是喜，而是一种……交付之后的轻。
她掏出手机，对着那行字拍了张照，顺手发到一个多年潜水的冷门论坛：“奇文共赏”版块。
配文只有五个字：
“这谁写的？”
帖子沉得很快。
凌晨时段，活跃用户不过十几个。
有人点进来，扫一眼退出；有学生党回了个问号表情；直到六点零三分，一条匿名回复跳了出来：
“不知道是谁写的，但我知道它从哪儿来。”
“三年前我在西部支教，村小教室墙上贴着一张纸条，上面写着同样一句话。没人知道是谁留的，只听说是某个‘路过老师’走之前刻在黑板背后的。”
“后来那张纸条被孩子们抄下来，贴满了整个山谷——补锅节的旗子上、野莓酱的瓶盖里、连牛铃铛里面都塞了一小片。”
“我们以为它是遗言。”
“其实它是请柬。”
评论区静了几秒，又陆续亮起新的头像。
“我见过这行字！去年在高原驿站，灶台石缝里卡着半张烧焦的纸，就这一句。”
“+1，在养老院厨房的锈勺柄上，用刀刻的，几乎看不清。”
“我家楼下煎饼摊的大爷，每次出摊前都会在车上写一遍这句话，拿粉笔写的，雨一打就没了，但他天天写。”
“我也……我也写过。”
“昨天，我把这句话刻在我女儿的毕业纪念册最后一页。我没告诉她意思，我说：‘等你有一天真正懂了，你就该走了。’”
屏幕之外，无数指尖滑动，无数记忆被唤醒。
有人开始翻找旧物——泛黄的日记本、旅行背包夹层、祖母遗留的陶罐底部……
越来越多的人发现：
原来他们早已接过这行字，只是不知其名。
与此同时，高原某县小学。
那个曾偷藏“焦饼”碎片的年轻人正蹲在灶前生火。
他肩上的T恤洗得发白，袖口磨出了毛边。
锅里煮着野果和碎糖，咕嘟冒泡，香气混着酸涩弥漫开来。
一个小女孩抱着玻璃罐跑进来：“老师！我们做的最难吃的果酱成功啦！加了三颗烂李子、一把草籽，还有阿木偷偷尿过一脚的雪！”
全班哄堂大笑。
年轻人接过罐子，舀了一勺放进嘴里，眉头瞬间皱成一团，眼角却微微湿润。
他咽下，认真点头：“够劲。这才是活着的味道。”
孩子们欢呼雀跃。
这时，窗外传来脚步声。
陆昭背着一只旧布包站在门口，草帽遮住了半张脸，风尘仆仆，像是走了很远的路。
教室瞬间安静。
年轻人猛地站起身，声音有些抖：“陆……老师？”
陆昭笑了笑，走进来，把手里的火柴盒轻轻放在灶台上——正是那天山顶点燃铁锅的那一盒，只剩最后一根。
“我不讲课了。”他说，“我是来交灶的。”
孩子们不懂这话的意思，但直觉让他们屏息。