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小丫头吐了吐舌头，拽着男孩往弄堂深处跑，红绒线绳在雨里划出一道鲜艳的弧。
青鸟望着他们的背影，突然说：“顾先生，我昨天在闸北看到个要饭的小孩，她蹲在墙根唱‘星光落进百姓房’，手里攥着半块硬饼，眼睛亮得像星星。”
苏若雪的手指抚过围裙上的针脚。
那是她今早替阿林家的小儿子补的，孩子说妈妈在纱厂做工，夜里太冷，围裙里絮了顾记送的新棉。
顾承砚将红绒线绳收进袖中。
他想起现代课堂上常说的“长尾效应”，此刻却觉得更像小时候外婆纳的千层底——最细的线，最密的针脚，层层叠叠，能走万里路。
“下个月，让各厂的工读班教孩子们新童谣。”他望向窗外渐停的雨，天边漏出一线微光，“就加两句：‘星光落，山河亮，中国孩子不跪降。’”
苏若雪笑着点头。
她知道，等这些童谣随着糖块、随着跳皮筋的红绒线、随着每个孩子的小嘴巴传遍上海的三百六十条弄堂，那些藏在米缸里的密信、缝在棉袄里的布防图、记在算盘珠上的货单，都会变成最锋利的刀，扎进敌人的软胁。
而更重要的是——
当松本洋行的少东家追着唱“中国孩子不跪降”，当巡捕房的小茶役哼着童谣给线人递茶，当卖花阿婆的竹篮里装着裹着童谣的花瓣，整个上海，就成了一张他们永远破不了的网。
孩子手里的线，从来都不是线。
那是火种。
是比枪管更硬的，民族的脊梁。
祠堂的油灯被穿堂风撩得忽明忽暗，顾承砚的影子在斑驳的泥墙上晃成一团模糊的墨。
八岁男孩蹲在火盆前，湿透的粗布短衫正腾起细密的白汽，竹蜻蜓被他用冻得发红的小手捂在胸口，轴心处还沾着未擦净的雨痕。
苏若雪跪在他身侧，用帕子轻轻擦着他发梢的水。
男孩突然打了个响亮的喷嚏，惊得火盆里的炭屑噼啪乱溅。
顾承砚这才从蜡封纸条上抬眼，目光扫过男孩冻得发青的耳垂——那上面有道细疤，像是被针挑过的，和三天前失踪的育幼所孩子档案里的描述分毫不差。
“小柱子？”他轻声唤。
男孩猛地抬头，眼睛亮得像被雨水洗过的星子。
“阿爹说顾先生的绸庄会给没糖吃的小囡发桂花糖！”他把竹蜻蜓往顾承砚手里塞，“我画的‘和平花’是桑叶包着茧，先生夸我画得像真的——可他不知道，茧里藏着我偷偷画的结构图！”
顾承砚的指腹蹭过纸条边缘。
纸张薄得透光，却用炭笔密密麻麻标着育幼所的每扇窗、每道墙。
厨房通风口画着个小圈，旁边歪歪扭扭写着“猫洞”；巡逻路线旁画了只打鸣的公鸡，备注“月亮到屋檐尖就换班”。
“你怎么进的育幼所？”苏若雪的声音轻得像怕惊飞了什么，指尖却悄悄掐住自己的掌心——三天前她混在送米的妇人群里，亲眼见日军用刺刀戳破了要饭孩子的竹篮，说“归正所不收野种”。
“我装成要饭的，在门口哭。”男孩吸了吸鼻子，“有个穿灰布衫的阿姨给我塞了块红薯，她手背上有朵蓝花，和我娘以前绣的一样。”他忽然拽住苏若雪的围裙角，“阿姨，你能给蓝花阿姨带块糖么？她说等春天到了，要教我认绸庄的账本。”
顾承砚的喉结动了动。
他想起今早收到的密报：育幼所里有七个女教师，其中三个是地下党，另外四个是被日军用家人威胁的本地人。
蓝花，或许是其中某个在绝境里仍偷偷传递希望的人。
“会的。”苏若雪把最后一块桂花糖塞进男孩衣兜，抬头时眼眶微红，“我们明天就送糖过去。”
窗外的雨不知何时停了。
青鸟的脚步声从祠堂后墙传来，青布长衫下摆还沾着泥点。
他扫了眼顾承砚手里的纸条，忽然低笑：“顾先生，你上个月说‘孩子的嘴堵不住’，现在看来——”他指了指男孩，“连孩子的手都能当笔使。”
顾承砚将纸条折成小方块，塞进随身的铜锁日记本。
“松本洋行的翻译官昨天在巡捕房拍桌子，说他们的情报员扮成卖糖葫芦的，蹲了三天只听见‘一根线，两头拉’。”他的拇指摩挲着日记本上的铜锁，“他们查得出‘三更天亮船到家’是指渡船时间，却猜不透‘四只蚕，吐五丝’对应的是第七仓库的棉纱编号——因为他们永远不会懂，孩子的游戏里藏着多少代人传下来的暗号。”
苏若雪起身收拾火盆里的炭灰。
她注意到顾承砚的袖口沾着男孩的水痕，那是他刚才蹲下来听男孩说话时蹭上的。
这个总把“商战要讲逻辑”挂在嘴边的男人，此刻眼里却燃着她从未见过的热——像三年前他第一次在染坊发现改良染料配方时的光，更像上个月在闸北看到工人们把“中