停止转动，只是换了副更坚韧的模样。

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    那就让它变。他说，但你看——他指向街角画格子的孩子们，指向染坊里整理织机的老匠头，指向茶棚下擦桌子的阿婆，天变了，人心没变。

    他们会把歌谣唱给孙子听，把织法传给徒弟，把靛蓝染进每一匹布。他转头看向苏若雪，眼里有光在闪，若雪，我们要做的，从来不是守住什么，而是让这些东西活成上海的血脉。

    苏若雪笑了，雨过天晴的阳光正落在她发间，把《谣踪》封皮上的二字照得发亮。

    她轻轻抚过那两个字，像是在抚摸某种活物的脊背：现在，它们终于有了自己的脚。

    远处传来第一声枪响，清脆得像爆豆。

    顾承砚拉着苏若雪的手走下高台，青鸟从后面跟上，腰间的铜哨在阳光下泛着冷光——但他没有吹响。

    因为不需要了。

    当护我山河的童谣从千万个喉咙里升起，当织机的声响盖过炮火，当蓝布上的纹样变成无声的宣言，所谓抵抗，早已从策划本里的蓝图，变成了这片土地上最原始、最蓬勃的生命力。

    他们走向染坊深处，那里有老匠头正在调试改良织机，有学徒们在背新编的染布口诀，有孩子们举着蓝草跑来跑去，把春天的颜色撒得满地都是。

    而在更远处，整个上海的街巷里，无数个这样的场景正在同时上演。

    那是比任何商战、任何谋略都更强大的力量——它来自人间烟火，来自母亲哼的调，来自父亲教的歌，来自每一个不肯低头的普通人。

    它叫传承，也叫希望。

    hai