最前头的布灯群里，有盏灯格外亮——灯纸上用金线绣着三桥过江四个大字，正是被清源队改得最狠的那句。

    更奇的是，所有灯的流速突然齐整起来，像被根无形的线牵着，顺着水流排成个字的形状。

    高坡上的顾承砚握紧了蚕钮。

    烧焦的纹路硌得掌心生疼，却比任何时候都让他安心。

    下方的灯火像条发光的河，漫过田埂，漫过石桥，漫过他昨日刚去过的赵伯旧宅——那里的染缸还留着未干的靛蓝，缸沿刻着传于子孙四个小字。

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    顾先生。青鸟的声音从身后传来，带着夜露的凉，各线都问，今晚还要不要发暗号？

    不必了。顾承砚望着灯火最盛处，那里有个穿靛蓝短打的老汉，正举着灯教孙子唱谣，从明天起，停止一切主动联络。

    为什么？苏若雪不知何时上了高坡，她的绣鞋沾着草叶，发间还落着片灯纸的碎屑。

    顾承砚转身，月光照亮他眼底的热：因为他们已经不需要指挥了。他指向那片灯火，你看那穿粗布衫的妇人，她背的是外婆教的；那戴瓜皮帽的先生，念的是曾祖手抄的。

    现在就算我们不说话，他们也会为争，为吵——他的声音放轻，像怕惊散了风中的谣，而只要还有一个孩子记得怎么开头，我们就永远有下一步。

    远处突然传来一声蛙鸣。

    苏若雪屏住呼吸——那分明是《茧火谣》的第一拍，的一声，清越得像敲在人心上。

    紧接着，第二声、第三声，从田埂，从河边，从每一盏漂动的布灯里，此起彼伏地应和起来。

    七月十六的晨雾漫进若雪绣庄时，苏若雪正对着案头的灯笺发怔。

    灯笺是昨夜船家帮她收的，足有半尺厚，最上面那张还沾着露水，字迹却清晰：祖母说手搓丝滑像月弯，是要我们记住，丝是软的，人心是软的，可传了百年的规矩，比石头还硬。

    她翻到第二张，突然顿住。

    那上面画着个被烧了半角的染缸，缸边歪歪扭扭写着：周教员烧的不是书，是他自己的根。墨迹未干，还带着点腥气——像血，又像刚染好的靛蓝。

    窗外传来绣娘们的低语：苏小姐，今早码头上送来个大木箱，说是昨夜顺流漂来的...

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