船上那台老留声机，想起所有在雾里行船的人——他们传递的，从来不止是仪器。

    檀木匣里的纸条被风掀起一角，“吾女若雪”四个字在暮色里忽明忽暗。

    楼下传来织机的轻响，混着不知谁哼起的《归络调》，调子走得厉害，却比任何摩尔斯码都清晰。

    hai