来，发梢还沾着夜露的凉。

    "阿砚。"她坐在他身边，指尖抚过谱封面的"双蝶绕砚"纹，"父亲临终前说'印在你娘的嫁妆匣里'......"她抬眼，眼里有星子在晃，"我今早翻了母亲的旧箱子，里面没有袖片，只有这本谱。"

    顾承砚的手指顿在章程上。

    他突然想起苏若雪小时总爱趴在织机旁，看母亲飞梭走线；想起苏父在病榻上，把谱塞给她时说的"好好守着"。

    原来所谓"印"，从来不是块铜铁，是母亲织机上的梭，是父亲染缸里的蓝，是眼前人发间的蚕花香。

    他正要说话，窗外突然传来急促的叩门声。

    青鸟的声音透过门板撞进来，带着少见的紧绷："先生！

    杨树浦码头......"

    顾承砚拉开门，见青鸟额角的汗比三日前更重，手里攥着半张烧焦的纸。

    纸边还沾着水，字迹被泡得模糊，却能勉强辨出几个字："......谱已入局，火......将......逆......"

    夜风卷着黄浦江的潮气灌进来，吹得案头的《砚盟章程》哗哗翻页，最后一页停在刚写的那句"不可欺师"上。

    顾承砚盯着青鸟手中的残纸，听见远处传来轮船的汽笛，像根生锈的针，扎破了上海滩今夜的安宁。

    hai