面那本的空白页上，同样浮现出一行小字，和文章里的字迹一模一样。

    窗外的月光透过雕花窗棂，在他脸上投下蛛网般的阴影。

    文士抓起桌上的显影药水往纸上泼，褐色字迹却越发明亮，像团烧不尽的火。

    他突然想起三日前在印刷厂长凳上抽的那支烟，想起煤堆旁若有若无的响动——原来从那时起，那张网就已经收紧，而他竟毫无察觉。

    后巷传来更夫的梆子声，"子时三刻——"

    文士的指甲深深掐进掌心，却闻见一缕若有若无的墨香，混着松烟的苦，从门缝里钻进来。

    他忽然明白，顾承砚给他的哪里是篇文章，分明是个茧——等他把密标往丝里掺，等他把解码习惯往茧里填，等那根看不见的线收紧......

    案头的蓝铅笔滚落在地，在"尔魂已入茧"旁画出道歪斜的线，像极了被抽紧的丝。

    hai