已往偏殿方向走，袖中微型相机的铜钮硌着腕骨。

    偏殿门楣的蛛网被扫得干干净净，门槛下的青石板有新鲜的擦痕。

    他装作虔诚叩拜，指尖抚过观音像座基时，摸到一道极浅的凹痕——和林芷兰画的“机关暗扣”位置分毫不差。

    转身时故意撞翻供桌旁的铜磬，“当啷”一声惊得香客们转头，他借机瞥向后门：门轴泛着新上的桐油光，砖缝里的石灰白得刺目，分明是三日前才修补的。

    “青鸟，偏殿后门。”他对着怀表压低声，“带巡捕房的人绕到山后，五分钟。”

    与此同时，苏州河畔的汇丰银行顶楼，苏若雪捏着那封匿名信的手微微发抖。

    信是英国商会转来的，信纸边角带着法租界“墨香斋”的水印，字迹用左手写得歪扭，却在“寒山寺地下军火库”几个字上顿了重笔。

    她翻出抽屉里的密档——三个月前被日特暗杀的码头工人老周，妻子正是墨香斋的帮工。

    “陈探长，”她抓起电话，指节叩着桌面，“请您立刻带巡捕房的人去寒山寺，英国商会的布朗先生和《申报》的记者十分钟后到。”话筒里传来陈探长的迟疑：“苏小姐，寒山寺是佛门净地——”“那就让布朗先生和记者看着你们净地。”苏若雪将信纸拍在桌上，“若真有军火，日商说我们栽赃；若没有——”她轻笑一声，“正好让他们的‘清白’见报。”

    寒山寺山后传来犬吠时，顾承砚正站在偏殿台阶上。

    青鸟的短刀挑开后门铜锁，“咔嗒”一声像根细针，刺破了晨雾里的佛音。

    门后是条向下的石阶，霉味混着铁锈味涌出来，顾承砚摸出火折子，火光里映出整墙的木箱——封条上的“三菱商事”四个字，红得像血。

    “电台在最里面！”有巡捕喊。

    顾承砚顺着声音望过去，青砖地上铺着粗麻垫，几部发报机还亮着灯，旁边堆着成箱的子弹，弹壳在火光里泛着冷光。

    戴毡帽的男人突然扑向发报机，被青鸟一脚踹翻，短刀抵在他喉间：“想毁密电？晚了。”

    顾承砚望着被押上警车的人群，喉结动了动。

    晨雾里飘来银杏叶的苦香，他摸出贴身的桂花糖，糖纸被体温焐得发软。

    “这场仗，我们赢了一半。”他对青鸟说，声音轻得像叹息——另一半，藏在那些没被抓到的“左手缺小指”的人里，藏在苏若雪收到的匿名信里，藏在寒山寺更深的地下。

    “顾先生。”小沙弥捧着茶盏过来，茶托下压着张纸条，“知客僧说，这是您要找的人留的。”顾承砚展开纸条，墨迹未干：“她真的在这里——但不是你想的那样。”

    大雄宝殿的钟声恰在此时撞响，第十二下余韵裹着风，卷得幡旗猎猎作响。

    顾承砚抬头，看见禅房门口站着个年迈的僧人，灰布僧袍洗得发白，眉眼却像被岁月磨过的玉，温和里透着几分锋利。

    老僧人望着他，目光里有惋惜，有释然，还有一丝他读不懂的——像是在看一个旧梦。

    钟声停了，老僧人抬起手，缓缓指向禅房的木门。

    门内飘出一缕熟悉的沉水香，混着若有若无的丝竹声，像极了二十年前，顾府后园里，那个穿月白衫子的姑娘，抚着琵琶唱的《游园惊梦》。

    hai