多，更好的“药材”，来熬住这口气，熬到下一次撕咬的机会到来。帮主赏下的那碗“汤”是饵，这粗糙的熬煮，是他在泥潭里为自己争命的本能。

    深潭般的眼底，所有的波澜沉入最深处，只剩下一种近乎麻木的、冰冷的耐心。如同架在文火上的一锅毒药，缓慢地翻滚，等待着沸腾的那一刻。

    窗外的天光在浑浊的药气中渐渐暗淡。历锋如同枯坐的老僧，一动不动。只有陶罐下的炭火，偶尔发出一声轻微的噼啪爆响，映亮他半边枯槁僵硬、半边隐在阴影里的脸。

    熬。

    熬着命。

    熬着机会。