陈渡缩在铺子最暗的角落里，怀里那方裹了好几层油布的黑檀木匣子，像个冰坨子，寒气隔着厚布都往骨头缝里钻。
匣子里那本渡亡簿倒是消停了，不再渗血发烫，可那封皮上蜿蜒欲滴的“陈”字，却像烙铁烫下的疤，死死刻在他脑子里。
右眼时不时还传来针扎似的刺痛，看东西总蒙着一层散不掉的血色薄翳。
孙三爷打那天起，整个人更沉了。
佝偻的背脊像压了座看不见的山，整日里枯坐在后院棚子下那张瘸腿板凳上，对着老槐树根那片翻过泥的狼藉地发呆。
那只枯瘦的手里，总攥着那只破旧的小绣花鞋，指头一遍遍摩挲着鞋尖上那团暗红发硬的污迹，浑浊的独眼空茫茫的，像两口枯了百年的老井，望不到底。
铺子里死寂得吓人。铁马铃挂在墙角，锈得发黑，哑巴似的，连丝风都惊不动它了。
陈渡憋得慌。渡亡簿的血字、老渔夫泣血的讲述、怀里这冰疙瘩似的邪物、还有孙三爷那副魂儿都被抽干的样子……像无数根看不见的线，缠得他喘不过气。他得做点什么。
那血字指的路——“礁鬼滩”——像根淬了毒的钩子，勾着他那颗被恐惧和疑惑填满的心。
他揣上最后几个铜板，溜出铺子。
镇东头最呛人的土烧酒打了半壶，酒气混着烧锅糊味儿，冲得他自己都皱眉。老码头腥臭的鱼市角落，买了半条黑黢黢、硬邦邦的咸鲅鱼干。
这才深一脚浅一脚，踩着湿滑粘腻的泥路，再次摸到礁鬼滩边那间破得快要散架的窝棚。
老周头佝偻在窝棚口那块光溜礁石上，独手捏着半条咸鱼干，用仅剩的几颗黄板牙，咯吱咯吱地撕扯着鱼干上坚韧的肉丝，像在嚼仇人的骨头。
浑浊的老眼瞥见陈渡和他手里的酒壶、鱼干，眼皮都没抬一下。
“周大爷，”陈渡把酒壶和鱼干放在礁石上，声音干涩，“三爷……三爷说，您当年剁海鬼藤的那把斧头，刃口还利着。”
老周头磨牙的动作顿住了。他慢慢抬起头，浑浊的眼珠子在陈渡脸上刮了刮，又落在那半壶土烧上。喉结艰难地滚动了一下，发出“咕噜”一声闷响。
“利不利……有屁用。”老周头的声音沙哑得像破锣，“剁得断鬼藤，剁得断命数？”
陈渡心一横，把怀里用油布裹着的黑檀木匣子露出来一角：“它……它指的路。不去……我睡不着。闭眼就是水，水里全是手。”
老周头独眼死死盯着那匣子，脸上的沟壑更深了。他沉默了很久，久到陈渡以为他要抄起鱼干砸过来。
最后，老头子一把抓过酒壶，拔掉塞子，仰头灌了一大口。辛辣的土烧烧得他龇牙咧嘴，老脸皱成一团。
“呸！”他吐出一口带着浓重酒气的唾沫，独眼里翻涌着复杂的情绪——恐惧、痛楚，还有一丝被酒精点燃的、深埋已久的戾气。“操他海龙王的！老子这条烂命……早该喂了鱼！走！”
天擦黑，浓雾更沉了，像浸透了尸水的裹尸布，湿冷粘稠，糊在脸上，吸一口气都带着股铁锈混着烂海草的腥咸味儿。海浪在不远处的礁鬼滩上咆哮，声音闷得像地底巨兽在打鼾。
一艘小舢板，像片枯树叶，被老周头用独臂撑着竹篙，悄无声息地滑离了岸边朽烂的栈桥，一头扎进了浓得化不开的雾障里。
船身老旧，木板缝隙里渗着水，船底积着一层薄薄的、带着腥臭的泥浆。
陈渡缩在船头，怀里紧紧抱着油布裹着的渡亡簿匣子，寒气隔着布直往心口钻。
老周头佝偻着背，站在船尾，仅剩的右手稳稳地撑着长篙。篙尖探入漆黑粘稠的海水，发出“噗……噗……”的闷响，像戳进了烂泥潭。
越往里划，雾越浓，寒气越重。那冷不是寻常的冷，像是无数根浸了冰水的针，顺着毛孔往骨头缝里扎。
四周一片死寂，只有船篙入水和海浪拍打远处礁石的闷响，声音被浓雾吸走了大半，显得空洞而遥远。连海鸟的叫声都绝迹了，仿佛这片水域是活物的禁区。
“到了。”老周头压着嗓子，声音在浓雾里显得飘忽。他停下竹篙，小舢板在粘稠的水面上微微晃荡。
这里的水色明显更深，近乎墨黑，粘稠得像是搅不开的油。水面漂浮着一层薄薄的、泛着油光的泡沫，散发着一股难以形容的、混合着铁锈、海藻腐烂和某种……淡淡尸臭的怪味。
老周头从船舱角落里摸出个黑乎乎的小瓦罐，揭开盖子，一股子刺鼻的、带着强烈鱼腥和硫磺味的胶状物露了出来。
他用手指挖了一大坨，不由分说地抹在自己眼皮上，又示意陈渡：“抹上！鱼膘胶混了雄鸡冠血和锅底灰，能破障，勉强顶一阵子！”
陈渡忍着那呛人的怪味，依言把粘稠冰凉的胶