乎真的传来了声音——不是邪祟的嘶吼，是好多好多人的声音，像海浪，像惊雷，喊着那四个字：

    “还我河山！”

    那声音里，有承儿的，有晚卿的，有龙虾张的，有黄浦江祭坛上所有牺牲的人，还有姜念，有三个丫头，有千千万万个攥着拳头的中国人。

    姜山愣住了，手腕上的血还在流，滴进江里，被浪卷走。他看着水里自己扭曲的倒影，突然抱着头，嚎啕大哭起来，哭得像个迷路的孩子。

    他想起承儿小时候，举着小旗子，喊“还我河山”，声音奶声奶气；想起晚卿给他缝衣服，说“等承儿回来，咱就好好过日子”；想起自己教承儿看罗盘，说“这气脉，要正，要刚”。

    原来他走错了路。仇恨像毒藤，缠得他忘了，“还我河山”不是靠杀戮，不是靠邪术，是靠承儿那样的热血，晚卿那样的坚守，是靠千万颗心拧成的绳。

    他慢慢站起身，把龟甲和龙鳞放在石柱上，对着江面，深深鞠了一躬。然后，他转身，一步步往回走，背影佝偻，却不再踉跄。

    姜念和三个女儿在江边等着他，月光洒在他们身上，像层薄薄的银霜。

    “回家了，哥。”姜念伸出手。

    姜山看着她，又看了看三个丫头，浑浊的眼睛里，慢慢有了点光。他伸出手，握住她的，手还是黑的，却不再抖了。

    后来，姜山没再杀人。他回到海边的小院，每天坐在礁石上，对着大海，用龟甲碎片，一点点刻“还我河山”四个字。刻了磨，磨了刻，甲片越来越薄，字却越来越深。

    有人说他疯了，有人说他醒了。只有姜念知道，他是在陪着承儿，陪着晚卿，用自己的方式，守着那份从未熄灭的念想。

    江风依旧，海浪依旧，而那句“还我河山”，像刻在龟甲上的字，像融进血脉里的魂，永远留在了这片土地上，留在了每个等待黎明的人心里。

    hai