他搓了搓冻得发木的手，目光扫过空旷的楼面。今天是周末，工地上人少了许多，大部分工友都趁着难得的休息日回城里暖和去了，只有几个赶工期的班组还在忙碌。八楼这层，只有他和徒弟小强负责清理模板拆除后留下的碎木料和杂物。
小强年轻力壮，手脚麻利，老张年纪大了，主要负责检查边边角角。
“师傅，这风刮得，鬼哭狼嚎似的！”小强抱着一摞废弃的木方走过来，缩着脖子抱怨，“耳朵都快冻掉了！这破地方，一到晚上就渗得慌。”
老张没接话，只是皱着眉，视线在空旷的楼板边缘游移。
那风，确实不对劲。它不光是冷，还带着一种奇怪的呜咽声，像是无数根冰冷的铁丝在空旷的钢架之间高速摩擦、碰撞，又夹杂着隐隐约约、断断续续的哨音。
这声音，不像纯粹的自然风声，倒像是……某种压抑在喉咙深处的、不成调的哭泣或咒骂，被风撕碎了，又强行塞进人的耳朵里。
“少废话，干你的活。”老张低声呵斥了一句，声音却有些发紧。
他走到尚未安装护栏的楼板边缘，向下望去。几十米的高度让人一阵眩晕，下面忙碌的工人和机器像蝼蚁般渺小。
一股强烈的寒意从脚底板直冲头顶，他下意识地后退了一步。这风，似乎格外喜欢往人脖子里钻，带着一种湿冷的、仿佛来自地底深处的气息。
“张叔！六号塔吊那边喊您过去看看！”远处一个工人的喊声传来。
老张应了一声，转头对小强交代：“我去六号楼那边瞅一眼，你把这堆废料收拾利索，靠墙堆好，别挡道。手脚稳当点，这地方摔下去可不是闹着玩的！”
“放心吧师傅！”小强满口答应。
老张裹紧大衣，顶着刺骨的寒风，深一脚浅一脚地走向连接两栋楼的临时通道。风声中，那若有若无的呜咽似乎更清晰了些，像冰冷的爪子，在他后颈上轻轻挠了一下。
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中午，简陋的工棚里弥漫着劣质烟草和饭菜混杂的气味。几个留守的工人围着一口大铁锅，吃着简单的白菜炖粉条。
老张端着搪瓷碗，却没有多少胃口。他早上出门时揣在怀里的半瓶廉价高粱烧，此刻成了最好的驱寒和壮胆的良药。
“张哥，看你脸色不太好？冻着了？”一个工友问道。
老张摇摇头，拧开瓶盖，狠狠灌了一大口。火辣辣的酒液顺着喉咙烧下去，暂时驱散了四肢百骸里的寒意，也压下了心头那点莫名的悸动。
他抹了抹嘴：“没事，这鬼天气，喝口酒暖和暖和。”
“听说……八楼那边……”另一个工友压低声音，眼神闪烁，“前些天打桩，老李他们挖地基，好像……刨出骨头来了？黑黢黢的，不像牲口的……”
工棚里的气氛瞬间凝滞了一下。几个人都停下了咀嚼的动作。
“胡咧咧啥！”老张猛地提高声音，带着酒劲和一种自己都没意识到的烦躁，“干活哪有不挖出点老物件的？别自己吓唬自己！赶紧吃饭，下午还得赶工！”他语气强硬，但握着酒瓶的手指关节却捏得发白。
没人再说话，只有呼噜噜的吃饭声和窗外永不停歇的风声。
老张又灌了几口酒，辛辣的感觉直冲脑门，驱散了残留的理智和那点不安。酒精让他浑身燥热，胆子似乎也壮了起来。
八楼那点活，小强一个人肯定收拾不完，他得回去盯着。
他摇摇晃晃地站起身，没理会工友们的劝阻，抓起靠在墙角的扫帚和铁锹，掀开厚重的棉门帘，一头扎进了外面冰窟窿般的寒风里。
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八楼。
风比上午更大了，也更邪性了。它不再是单纯的呼啸，而是变成了无数种声音的混合体：尖锐的哨音，低沉的呜咽，金属扭曲的呻吟，甚至……还夹杂着一种极其微弱、断断续续的、类似很多人用低沉嗓音快速念诵着某种听不懂的语言的声音。
这些声音在空旷的楼板和裸露的钢筋间疯狂碰撞、回旋、放大，形成一种令人头皮发麻的噪音风暴，仿佛有无数看不见的东西在耳边低语、争吵、尖叫。
老张打了个哆嗦，酒意被这诡异的风声吹散了大半。他用力甩了甩头，试图驱散耳边的杂音，骂了一句：“妈的，这破风！”
徒弟小强正弯着腰，费力地将一大块沉重的废弃模板拖向墙角。
听到老张的声音，他抬起头，脸上带着一丝被冻出的青白和难以掩饰的紧张：“师傅，您怎么又上来了？这上面风太大了，又冷！您还是下去歇着吧，这点活我马上弄完！”
“少废话！”老张借着酒劲，梗着脖子，“我还没老到干不动！你去把东头那堆碎木屑扫了，这边大块的我来！”他不由分说地抢过小强手里的撬棍，走向几块堆叠在一起的厚重模板。
风，像冰冷的蛇，缠绕着他的双腿，撕扯着他的衣襟。那混合着诡异声响的寒风，似乎有意识般地往他耳朵里钻。