荡、月光洒落在古道上的驼队、风中呢喃的爱情与战争，还有一张张带着微笑的面孔——他们曾经在这片大地上行走、等待、归来。

    我轻轻在书页下笔：

    “库尔干秋别的夜，不需语言。只要你愿仰望，它就会将千年的星辰讲与你听。”

    次日清晨，我早早起身，赶往郊外一片牧草场。阳光刚洒在地平线，天空如洗。

    一位老者在用羊毛编织腰带，他递给我一根未完的半条，“你将它带到下一站，帮我把故事续完。”

    我郑重收下。

    离别前，他指着山那边，“那是塔吉克斯坦国家公园。山上有雪，湖中有梦。你若真去，记得坐在湖边静一静。”

    我点头，说：“我不是路过，是归来。”

    我在《地球交响曲》第482章的末页写下：

    “这世界没有真正的陌生之地，只有等待你抵达的另一段乡愁。”

    塔吉克斯坦国家公园，我来了。

    下一章，是山与心的对白。

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