一个太阳，说那是“没有声音的梦”。

    老师告诉我：“孩子们最大的梦想，就是能有一座真正的教室。”

    我坐在她们中间，听一个瘦小女孩读诗：“天空很远，但我知道它在。”

    另一个男孩偷偷塞给我一张纸条，上面写着：“我想做医生，不让妈妈再疼。”

    我在笔记中写下：

    “人能忍受贫穷，却不能让希望死去。”

    我离开喀布尔那天，走回昨日的巷子。

    那个骑脚踏车的男孩正在墙上画太阳。他用手指蘸着黄粉笔，在水泥墙上画出一串笑脸。

    “你还记得我吗？”他回头问。

    “你是我在这里见到的第一缕光。”

    他将一张涂鸦小纸塞到我手中，那上面画着：一个巨人站在山上，身后是整座城。

    “这是你。”

    我笑了，心却有些酸涩。

    我走出巷口，身后传来一串笑声。像风，像钟声，像城市在最后一刻送我的祈愿。

    车驶出城口，我回头望喀布尔。

    它没有霓虹，没有高楼，却有一种令人肃然起敬的气质——像一本灰尘覆盖的诗集，翻开一页，就是火焰与泪水交融的咏叹。

    我在章节末尾写下：

    “这座城市，不以富丽取胜，而以伤痕留名。它不是为了讨你喜欢，而是等你安静下来，才肯缓缓开口。”

    我将那幅画与那本手抄诗夹入《地球交响曲》，仿佛将这城的魂封进纸页，随我一同北行。

    下一站——马扎里沙里夫。

    蓝色穹顶之城，传说中的祈祷之地，雪与诗共舞的丝路北境，我来了。

    hai