陆之骞望着他的背影，那一刻，心头忽有些钝痛。

    他记得他们初识于丹阳书院，雪夜围炉，谈古论今，谁都未曾居高。

    他记得那年春闱，是萧重霄一笔笔补下了缺口，而他，则一卷卷抄起尘封典籍，两人并肩三日三夜，未曾合眼。

    他们也曾一起夜宿藏经阁，举杯笑言“若南萧有难，你我一肩挑起一半”。

    那时没有权谋，没有猜忌，只有字纸墨香和未来可期。

    他不是不懂什么是坚持。

    他只是知道，那位坐在香案之下、亲自执笔的老人，从未真正将这宗族视为“政权”或“筹码”。

    他一心守着的，是一炷香火，是几页薄纸背后的家与魂。

    而如今——这份执念被现实剥去骨血。

    不是输，是……旧梦散了。

    “你以为我不敬你。”

    陆之骞眼中冷光一敛，指尖微收，“其实，我最敬重就是老宗主。只不过，现在……各为其主……”

    可敬与不敬，并不妨碍他——先出手。

    萧重霄终是迈步而出，拐杖一声重响，打断了烛火微颤的静夜。

    他走了，披着雨披，风未拂起衣角，却拂落了他肩上残存的最后一分高位。

    他走得笔直。

    笔直到连背影都像一把倔强的旧刀，虽锈，却不弯。

    这一场挚交好友间的对赌，至此算是短促落幕。

    可陆之骞心知：

    这不是谁赢了谁。

    这只是——一个旧秩序的哀鸣，一代人的背影，终于被一纸宗谱和一行军令，逼退至身后的长夜。

    而代价，是彼此再不回头的沉默。

    也是，谁也无法原谅谁的明天。

    ——

    院内，萧然坐回案前。

    他并未说话，只缓缓端起桌上一盏早已冷却的茶，轻轻饮下一口。

    茶苦，似风中旧土。

    陆之骞收拾文册，将帛卷一一封存，动作沉静而有序。

    良久，萧然低声开口：

    “他不会再试了。”

    “但他的兵……还要再看。”

    陆之骞点头：“一旦下手清洗，可能有震荡。”

    “但比起震荡——更可怕的是烂而不动。”

    就在此时，陆之骞忽又从袖中取出一卷密封竹简，推至案前。

    “殿下。”

    “名单在此。”

    “叛者、暗子、密通林家者，皆在此。”

    “老族长，终究还是要从他的家里，先动刀。”

    萧然指间微顿，目光在第一列名字上稍停，眼底似有一瞬不易察觉的冷意。

    ——他认得此人。

    几天前，在祠堂侧院请训时，此人曾向他行三跪九叩。

    如今，却在“通林者”之列。

    真是讽刺至极！

    ——

    夜已深，雨更紧。

    萧重霄披着披风，独自走在青石巷中。

    月影未现，老灯犹明。

    他望向前方街口的转角，正有三名年轻的宗兵小声交谈，见他来，慌忙拱手退避，却眼中并无敬意。

    他忽然停下，望着他们的背影，低低道了一句：

    “既然新主要整兵……”

    “那就从我的家——开始。”

    风雨打灯，他身影渐沉。

    那句咬牙切齿的低语，却在风中久久不散。