止了。

    沉默了许久，王建国那佝偻的背，似乎挺直了一点。

    他从矮凳上站起来，重新走回灶台后，拿起一个干净的粗瓷碗，从大锅里，又满满地舀了一勺豆浆，双手递到韩叶面前。

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    “这‘老味儿’，其实也没啥。”

    老人仿佛打开了话匣子，声音沙哑，却带着一种沉淀了岁月的回响。

    “我爹，就是我师父，他从我十岁起，就让我推这口石磨。他说，咱家这手艺，就八个字——人叫人千声不语，货叫人点手自来。”

    “啥意思呢？就是你吆喝得再大声也没用，东西好，人家自然会来。”

    他指了指店里那几张空桌子，脸上露出一丝苦涩的笑意。

    “三十年前，我就是推着个小车，在这条街上卖。东头李大爷，喝豆浆不爱放糖，就爱撒一把葱花。西边张阿姨，每次都让我给她多加一勺，说要带回去给她孙子喝。”

    “谁家孩子上学快迟到了，抓根油条就跑，钱过两天再给。谁家老人牙口不好，我就把豆浆熬得烂一点，稠一点。”

    “这碗豆浆里，没什么秘密，就是黄豆，水，还有石磨。但它也不只是一碗豆浆，它是这条街几十年的街坊情。是我每天早上四点起来，能闻到的那股豆子香，是看着街坊们喝完，脸上露出那个舒坦表情，我心里那点踏实。”

    王建国说着，用围裙擦了擦眼角。

    “我那个小儿子，他不懂。他觉得我这是守旧，是落后。他觉得，用机器打出来的，加点糖精香料的东西，才是这个时代该有的。”

    “可那玩意儿，它没有心啊……”

    老人最后一句话，充满了无尽的落寞与悲凉。

    韩叶静静地听着，没有插话。

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