靴，靴底沾着血和泥，却依旧踩得稳稳的，不像他的士兵，稍微有点血就吓得直往后缩。

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    阿弩低头看了看自己的藤甲，阳光透过藤条的缝隙，在胸口投下斑驳的影子。他突然觉得这甲胄像层纸，风一吹就破。出发前父亲给他的玉牌据说是避弹的，可现在他摸着冰凉的玉面，心里直发慌——刚才那颗擦着他耳边飞过的弹片，要是再偏半寸，这玉牌能挡得住吗？

    “休息一刻钟。”明军的传令兵吹起了号角。

    藩属国的士兵们瘫坐在地上，有人掏出水壶喝水，手一抖，水洒了大半。阿弩看见几个明军士兵在擦枪，动作麻利得很，布巾在枪管上蹭过，留下一道道亮痕。他们的火铳比占城国仿制的短了一截，枪管却更厚，枪托是硬木做的，握在手里沉甸甸的。

    “试试？”一个明军士兵递过一把火铳，脸上带着笑。

    阿弩犹豫了一下，伸手接过来。枪身比想象中沉，他刚想举起来瞄准，却被那士兵按住了：“得用肩窝抵着，不然会震伤骨头。”

    他学着样子把枪托顶在肩上，手指扣住扳机时，突然想起自己的士兵用仿制火铳时的模样——每次开火都像被人打了一拳，龇牙咧嘴的，十枪里能中一枪就算好的。可刚才明军齐射时，那片火网密得像下雨，日军士兵根本没地方躲。

    “我们的火铳……”阿弩想说点什么，却被明军士兵的话打断了。

    “你们的藤甲不错，轻便。”那士兵擦着自己的铁甲，语气平淡，“就是挡不住箭，更别说炮弹了。”

    阿弩的脸腾地红了。他知道这是实话，上次跟柬埔寨打仗，他的卫队被人家的弓箭射得像刺猬，要不是象兵冲得快，早就全军覆没了。可他没见过能挡住炮弹的甲胄，直到刚才看见那颗炮弹在明军盾牌上弹开，只留下个浅浅的白印。

    “他们在看我们。”穆罕默德凑过来说，声音压得很低。

    阿弩抬头，看见明军的将领们站在土坡上，正往这边望。陈子龙背着手，手里把玩着个玉佩，脸上没什么表情，可阿弩总觉得，他的眼睛像在掂量一堆货物——哪些能用，哪些没用。

    远处的炮声又响了，这次是轰击日军的粮仓。黑烟滚滚的，粮食烧焦的糊味顺着风飘过来，呛得人直咳嗽。日军的溃兵从粮仓里跑出来，刚到门口就被明军的骑兵截住，马刀挥起来，像切西瓜似的，血溅在烧焦的粮袋上，红得发黑。

    藩属国的将官们都沉默了。阿弩看见马六甲的穆罕默德在偷偷抹眼泪，大概是想起了自己的士兵。他的士兵们此刻正缩在后面，没人敢往前凑，有个年轻的占城士兵甚至吐了，蹲在地上直哆嗦。

    “这就是差距。”披耶·颂猜突然开口，声音哑得像砂纸磨过，“我们的象兵，他们的铁骑；我们的竹枪，他们的火炮；我们的藤甲，他们的铁甲……”他没再说下去，只是从怀里掏出个小佛像，双手合十，嘴唇念念有词。

    阿弩想起出发时，船队经过占城国的港口，父亲带着文武百官在码头上送行，鼓乐喧天的。那时候他觉得自己是去建功立业的，跟着天朝上国打仗，回来总能捞个爵位。可现在他才明白，他们不是来打仗的，是来看戏的——看大明军队怎么像碾蚂蚁似的，把那些他们曾觉得厉害的日军踩在脚下。

    明军的号角又响了，这次是进攻的信号。

    阿弩站起身，拍了拍身上的土。他的藤甲在阳光下依旧斑驳，可他突然不想再看了。那些明军士兵正列队前进，黑色的旗帜在风里猎猎作响，每一步都踏在他的心上。

    他想起父亲说的“看清楚他们怎么打仗”，现在他看清了。不是象兵的嘶吼，不是弓箭的呼啸，是铁与火的轰鸣，是整齐划一的步伐，是哪怕流着血也不后退的眼神。

    占城国的玉牌还在手里，冰凉的。阿弩握紧了它，指节发白。他知道，从今天起，有些东西不一样了。那些曾让他骄傲的象兵，那些他以为坚固的藤甲，都成了笑话。

    海风又吹过来，带着硝烟的味。远处的“明”字旗在夕阳下红得像血，阿弩望着那面旗，突然觉得膝盖有点软——不是害怕，是服气。像山脚下的草，终于明白自己永远长不成山。

    明军的炮声还在响，一声比一声远，像是在敲钟，宣告着什么。阿弩抬起头，看见藩属国的将官们都站了起来，没人说话，可眼神里的东西是一样的——那点不服气早就被刚才的炮声炸没了，剩下的只有敬畏，像对神明的敬畏。

    他突然想，父亲让他看清楚，大概不只是看怎么打仗。

    是看清楚，什么是天，什么是地，什么是该抬头仰望的存在。

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