那是母亲留下的唯一遗物，银质素净，簪头雕着一株草药——前生我为医时，最爱的半夏。

    这些年，我戴它入宫，戴它行医，戴它与帝王对峙，戴它焚书立誓。

    如今，我轻轻将它放在他脚边。

    风起，卷起地底残灰，灰烬如絮，拂过井口，盘旋不散，仿佛无数细语低回：

    “下一个踩着灰的人，已经来了。”

    我转身离去，脚步轻缓，心却如擂鼓。

    火种不灭，是因为有人愿做灰烬。

    而灰烬不腐，是因为总有人肯踩上来。

    那根银簪静静躺在墙角三日，孩童未取，却引来一群少年围观。

    他们争相传看背面刻的“错字墙”拓痕，有人嗤笑：“娘娘施舍一根簪……”

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