顿住：“您认识贺春光副部长吗？”“小贺子！”傅司令眼睛一亮，“王坪总医院的小看护兵！他还在？”“在的。”光标师兄点头，“我们上个月刚拜访过。”两位老人隔空对话的场景在少丰脑海中浮现。这些散落在历史长河中的幸存者，像最后的星火，倔强地燃烧着。“傅司令，能说说文革时的事吗？”少丰小心翼翼地问。客厅温度骤降。傅师长欲言又止，却见父亲摆摆手：“该说的。年轻人记着，历史要如实写。”

    老人解开衬衫最上面的纽扣，露出锁骨处一道狰狞的疤痕：“七年牛棚，左腿残肢被他们用铁棍打烂三次。”他平静得像在说别人的故事，“最难受的不是疼，是看着那些亲手培养的干部变成野兽...”少丰想起何副部长痰盂里的血丝，想起父亲醉酒后骂的“运动毁了一代人”，突然理解了这些老人心中更深层的创伤。“但您复出后还是先当了副司令。”光标师兄试图缓和气氛。傅司令却苦笑：“我这个人一辈子都是个副职，因为姓傅嘛！我保护得了一些古建筑，保护不了那些老战友。老苏跳了楼，杨中医被活活打死...”他转向少丰，“年轻人，记住这段，但别让仇恨困住你。要像你二爷爷那样，心里装着光。”少丰似懂非懂地点头。笔记本上已经记了十几页，那些字迹时而工整时而潦草，记录着老人情绪起伏的轨迹。

    临走时，傅司令突然拉住少丰的手：“这个给你。”是一枚磨得发亮的五角星，“我与你二爷爷分别时，他别在我帽子上的，说'红星指引方向'...”铜制的五角星在掌心沉甸甸的，少丰感到一种跨越时空的托付。“傅司令，”少丰红着眼眶问，“您还有什么话想带给赤江的乡亲吗？”老人望向南方，目光似乎穿透墙壁，落在遥远的故乡：“告诉他们...当年参军的娃娃们，没给赤江丢脸。”电梯门关上前，少丰最后看见的是从座椅上站起来的老人挺直腰板，对着想象中的赤江方向，敬了一个标准的军礼。

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