殿已经燃起大火，火光照亮他胸前的星图纹身——与陈教授的一模一样。

    “把罐子给我！”张野的枪口在颤抖，“我知道你父亲没死！他当年坠海后被我们救了，现在就在荣鼎的船上——”

    怀表突然发出刺目强光，星轨图投射在太和殿屋脊，琉璃瓦上的吻兽眼睛闪过微光。林晚舟想起爷爷笔记的最后一页：“当星轨与莲纹重合，归尘阁的钥匙将开启时光的门。”她握紧玉璜，将青花罐举过头顶，罐体突然分裂成两半，露出里面中空的夹层——藏着半张火烧过的名单，上面列着1930年南迁文物的真正下落。

    “砰——”

    枪声在故宫上空回荡，怀表链扣应声而断。林晚舟感觉有温热的液体流过腹部，却看见张野跪倒在地，眉心插着支弩箭。戴斗笠的身影从屋脊跃下，掀开衣襟，露出与父亲相同的修瓷刀疤痕。

    “该走了，护宝人。”身影递来块刻着“尘”字的玉璜，与她手中的“归”字合为一体，“海面上有艘货轮，叫‘归尘号’。”

    救护车的鸣笛从宫外传来，林晚舟望着怀里的青花罐，罐体裂痕中渗出微光，仿佛无数个日夜在其中流淌——有母亲修复瓷器的背影，有父亲在码头的回望，有爷爷在故宫墙头的叹息。她终于明白，“归尘”从来不是让文物归于尘土，而是让它们在时光中永生。

    当第一缕晨光爬上太和殿的飞檐，林晚舟揣着两半玉璜和残页，走向神武门。怀表链扣落在坤宁宫的砖缝里，链坠上的碎瓷片映着朝阳，像极了母亲临终前塞给她的那枚——原来有些东西，早已在血脉中传承，从未真正离开。