明早见。”挂断后，宁浩转身进屋，从柜子最底层拖出一个蒙尘的木箱。打开，里面整整齐齐码着几十本速写册。每一页，都画着不同年龄、不同姿态的东北男人。有的扛斧头，有的抱酒坛，有的蹲在灶台边抽烟，有的仰头喝烈酒，酒液顺着下巴滴在棉袄前襟上，洇开深色痕迹。最后一本封面，用炭笔写着两个字：老八。他翻开，最新一页空白。提笔，蘸墨。第一笔落下——不是脸，不是手，而是一双布满裂口、指甲缝嵌着黑泥、却异常稳定的手。正在擦拭一把驳壳枪。枪管泛着幽蓝冷光。而那只手的无名指上，戴着一枚磨得发亮的银戒。戒指内圈，隐约可见两行极小的刻字：【】【威虎山·第七哨所】宁浩凝视着那行字，忽然笑了一下。他不知道这枚戒指是谁的，也不知道第七哨所是否真实存在。但他知道，从今天起，它属于老八。也属于他。夜色渐浓，京城灯火次第亮起，如星火燎原。中影大楼顶层，吴宸办公室的灯还亮着。他面前摊着八份演员档案，每一份上，都被红笔圈出一个共同标注：【真实经历｜三年以上野外生存经验｜能承受零下二十五度持续拍摄｜接受全程无替身｜同意签署保密协议】而在最上方那张纸上，韩三评的名字旁，多了一行小字：【已通过心理评估｜创伤记忆回溯完成｜确认可安全启用1982年威虎山原始影像素材】吴宸合上档案，走到窗前。楼下停车场，一辆黑色轿车刚刚驶离。车尾灯在寒夜里划出两道猩红轨迹，像两道未愈的伤口，又像两簇倔强燃烧的火。他掏出手机，拨通一个号码。“喂，蒋导？”他声音平静，“关于《智取威虎山》的美术指导，我有个想法——咱们不用搭景。”电话那头一愣：“那拍什么？”“拍真的。”“……真的？”“对。”吴宸望向窗外沉沉夜色，声音低沉而笃定，“我找到了1946年那座真实的威虎山。”“它还在。”“在黑龙江鸡西，完达山脉深处。”“海拔一千二百三十七米。”“山顶积雪，终年不化。”“而我们要做的第一件事——”他停顿三秒，仿佛在等待风穿过楼宇缝隙的节奏。“是徒步登顶。”“不带直升机，不带无人机，不带任何现代设备。”“就八个人，八套棉服，八把工兵铲，八份压缩饼干。”“上去那天，正好是农历腊月初八。”电话那头沉默良久，才响起一声悠长叹息：“……老韩，你疯了。”吴宸笑了，笑声里没有疯意，只有一种近乎悲壮的温柔：“不，蒋导。”“我只是……终于，等到了该出发的时候。”