后，这铁片子摸着就热乎乎的，像揣着颗老百姓的心。”

    雨不知何时停了，老槐树的枝叶上滴着水珠，落在石桌上叮当作响。孩童们里有人打了个哈欠，阿公便笑着合了木匣：“今儿就讲到这儿，记住了——这铁券啊，不是挂在朝堂上的牌子，是咱老百姓心里的一盏灯，亮了几辈子，就没灭过。”

    孩子们蹦蹦跳跳地散了，阿公却没回屋。他抱着木匣走到老井边，井沿的青苔比去年又厚了些。远处传来妇人喊孩子回家吃饭的声音，混着灶膛里柴火的噼啪声，飘向被晚霞染紫的天际。铁券在木匣里静静躺着，那些被岁月磨平的字迹，在暮色里仿佛又活了过来——不是唐昭宗的金书御笔，是元朝百姓嘴里的家长里短，是钱家祖祖辈辈传下来的一句话：“甭管谁坐天下，护着老百姓的日子，才是真的‘免死’。”

    晚风掀起阿公的衣角，带着些许潮气和糯米的清香。他忽然想起孙子年前说的话，说元朝的书生们写了本书，叫《南村辍耕录》，里头记着钱家铁券的事儿。可在他心里，这铁券的故事从来不在书上，在老槐树的年轮里，在米缸的糯米香里，在每个江南百姓说起“钱王”时，眼里那点温暖的光里。

    夜深了，阿公抱着木匣往家走，鞋底踩在青石板上，发出细碎的声响。远处的灯火次第亮起，像散落的星星，护着这个藏了铁券几百年的小村子。而那枚带着铁锈、血迹和烟火气的铁券，此刻正贴着他的胸口，跟着他的心跳，轻轻哼着一首属于老百姓的、永远不会停的歌。

    hai