“起码那个话题算是过去了......”看着街边的那具尸体，马昭迪的面色又沉了下来。这和之前天桥上的那具尸体完全是同一种风格，看起来好像试着藏了，但又只藏了一点点，似乎凶手——也就是马戏...我攥着那张皱巴巴的请假条，指节发白。手机屏幕还亮着，起点App首页弹出的推送刺得眼睛生疼——《白手起家，蝙蝠侠干碎我的致富梦》新章预告：哥谭今夜无光。可我连标题都点不开。因为就在三分钟前，我亲手把手机砸进了洗手池。水流漫过屏幕，像素点一粒粒熄灭，像被掐断呼吸的萤火虫。这不是小说。这是我的人生。我叫陈默，二十七岁，前互联网公司UI设计师，现……现役哥谭市流浪汉。准确说，是刚被赶出第三家收容所的流浪汉。保安用警棍敲着铁门吼：“再踏进半步，告你非法侵入！”我后退时踩碎了一只空易拉罐，声音清脆得像骨头折断。风从破洞的棉袄领口钻进来，带着哥谭河特有的铁锈味和腐烂甜香。我摸了摸左耳后那道新疤——昨天在阿卡姆外巷子被蝙蝠镖划的。那玩意儿没射穿皮肤，却在我耳后留下一道灼烧感的焦痕，像盖了枚黑色邮戳。我舔了舔干裂的下唇，尝到血丝混着廉价薄荷糖的苦味。口袋里还剩最后一颗糖，铝箔纸在指尖发出细微的窸窣声，像某种垂死昆虫的振翅。就在这时，路灯忽然灭了。不是整条街，只是我头顶这盏。昏黄光晕骤然坍缩成墨点，黑暗像浓稠沥青灌进鼻腔。我下意识抬手，指尖却触到一截冰凉金属——一根蝙蝠镖，正静静插在我刚才倚靠的砖墙缝里，尾翼微微震颤，嗡鸣声细若游丝。“你数到三。”声音从背后传来，压得很低，像砂纸磨过生锈铁皮。不是录音，不是变声器。是活人喉咙里滚出来的、带着气流摩擦的粗粝质感。我甚至能闻到他斗篷边缘沾染的硝烟味，混着雨前泥土的腥气。我没回头。因为三个月前第一次听见这声音时，我就记住了所有细节：左耳比右耳早0.3秒捕捉到声波，喉结在说话时会向右微偏12度，皮靴底磨损最严重的位置在右脚外侧——那是常年单膝跪地时反复摩擦留下的印记。“一。”我咬碎了最后一颗薄荷糖。碎渣扎进牙龈，血腥味瞬间炸开。“二。”左手探进棉袄内袋。指尖碰到硬物——不是手机，是那枚从韦恩塔废墟里扒出来的钛合金齿轮。边缘被我磨得锋利，此刻正抵住掌心软肉，渗出血珠顺着腕骨往下淌，在暗处泛着微光。“三。”我猛地旋身，齿轮划出银弧直削他咽喉！可手臂只挥到一半就僵住。他左手两根手指，像钳子般精准夹住了齿轮最薄的刃口。指腹有厚茧，刮擦过金属表面发出刺耳吱呀声。更可怕的是他右手——不知何时已扣住我后颈，拇指正按在我第七节颈椎突起处。只要稍一发力，我的脊髓就会像被拧断的电话线。“你改装过它。”他声音更哑了，气息拂过我汗湿的额角，“齿轮轴心加装了微型电磁线圈，想用反向磁场干扰蝙蝠镖的陀螺仪？”我喉咙发紧，却忍不住笑出声。笑声干涩得像砂纸擦玻璃：“你拆过我扔在犯罪巷的第三块电路板？”他拇指力道微松半分。就是这零点一秒的缝隙。我右膝暴起顶向他小腹，同时左手五指张开，将掌心血糊糊地抹向他面罩左眼——那里有道几乎不可见的刮痕，是我上周蹲点韦恩庄园外墙时，用望远镜盯了七小时才确认的视觉盲区！血珠溅上聚碳酸酯面罩的瞬间，他身形果然滞了一瞬。我后撤，转身就跑。身后没有破空声，没有追击的脚步。只有他站在原地，缓缓抬手，用拇指抹去面罩上那抹暗红。路灯忽然集体亮起，惨白光线泼洒下来，把他影子钉在地面，像一具被钉在十字架上的巨大蝙蝠标本。我冲进地铁废弃隧道时肺叶灼烧。铁轨缝隙里钻出几株变异蒲公英，绒球被我带起的风掀得四散飘飞。其中一簇粘在我睫毛上，痒得钻心。我抬手去蹭，却摸到眼角一片温热——不是血，是眼泪。真他妈丢人。我陈默上一次哭还是十二岁，父亲葬礼上被继母扇耳光时，怕她嫌晦气，硬生生把哭声咽回喉咙，结果呛出满嘴血沫。隧道尽头透出微光。我拨开垂挂的蛛网，看见一辆锈迹斑斑的旧式地铁车厢斜倚在轨道上，车窗全碎，黑洞洞的窗口像骷髅眼窝。车头漆皮剥落处，隐约可见褪色的蓝白涂装——哥谭市交通局1987年退役的“守夜人号”。我翻进车厢。霉味混着陈年灰尘呛得我猛咳。车厢地板积着厚厚灰层，唯独中央位置异常干净，仿佛有人日日擦拭。我蹲下，用指甲刮开浮灰，露出底下蚀刻的浅痕：一个歪斜的蝙蝠符号，翅膀末端各刻着数字“7”和“3”。7月3日？我掏出裤兜里那张请假条。纸边已被汗水浸软，我把它摊在干净处，对着窗外透入的微光细看。褶皱深处，一行极淡的铅笔字浮现出来：“陈默，别信你看见的‘自己’。”字迹是我的。可我从不写行书，只写印刷体。“咔哒。”车厢顶棚传来金属咬合的轻响。我抬头，看见通风管盖板无声滑开。一截黑色绳索垂落下来，末端系着个巴掌大的金属盒。盒盖自动弹开，里面静静躺着一枚怀表——黄铜外壳布满凹痕，表盖内侧刻着同样歪斜的蝙蝠符号，翅膀末端是“7”和“3”。我伸手去拿。指尖触到表壳的刹那，怀表突然自行打开。表盘不是数字，而是十二张照片环形排列。每张都拍着不同角度的我：
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